Como dijes consecutivos de una larguísima cadena, la vida nos atraviesa desde Eva hasta otro río infinito de tiempos y memorias. Porque no más que eso es el alma, un fluir del que apenas podemos torcer el curso. 
Tal vez el cuento de la libertad es mentira y todo nos viene elegido de antemano con un yo que apenas recuerda haber diseñado las líneas con cuyas manos tocará al mundo. 

Él es paz, él es puente, él es molde, la mirada firme, los valores intactos. Él ve mejor que nadie. Su corazón da la talla. El sostiene mejor que nadie. Sus manos son fuertes. Ahí adonde está, existo.

Vi esta imagen de Gabi Rubi y me quedé escribiendo:

Amo la lluvia, los faros, las miradas tristes,
los diamantes dibujados…
No puedo alardear mucho porque ...
cuando me detengo, amo casi todo.
Y lo siento y lo sufro y lo vivo y lo palpo.
Que por eso me voy y escribo
y transito lunas con cielos amarillos,
pensamientos fugaces, sin destino.
Amo el mar, las líneas de las manos de todas
las personas, los lunares, las sonrisas,
el olor al café.
Hablo poco, casi nunca puedo definir lo que siento,
ni separar lo que intuyo de lo que sé.
Amo el sol, cada una de las casas que he hecho
mías, amo mis libros, mis tesoros.
La intensidad me trae de este lado del mundo
pero solo me quedo cuando en ella se mezclan
seguridad y locura, sin una de las dos la otra
no me alcanza. Casi nunca me doy por vencida
y este es mi defecto.
Amo el olor de la tierra mojada,
las invitaciones de Jose, los mensajes de Laura
la vida de Dharma, los besos de Dharma,
las palabras de Dharma, el corazón de Dharma.
Amo mi trabajo y amo mis hobbies y
tengo tres carreras alternativas para estudiar
que no llegaré a estudiar nunca.
Amo dormir y no duermo casi nada.
Y a pesar de todo algunos días estoy tan triste…
virtud de radar, soy de esa gente que se pone triste porque si.
Amo la música, amo los músicos que amo,
amo la gente generosa y firme.
Amo a mis padres aunque haya pasado tantos
años sin haberlos comprendido.
Sólo nací para ser yo y me encontré recién el año pasado,
a dos cuadras del mar en Montevideo
y tres meses después en un sanatorio en Rosario.
Y aún me pierdo, porque crezco, me convenzo,
porque cambio.
Amo la ciencia, la magia,
la conciencia, la literatura,
amo a la gente que se abre en diez minutos
me basta que haya sido sólo conmigo,
me da igual sino.
Amo a Dios.
Trato de luchar cada día menos con todas
las cosas porque todas las cosas,
lentamente, se van reconciliando en mi.
Amo mis arranques de furia cuando llega el
momento de la furia, que viene después de
los excesos de paciencia, de los excesos de si
que eran no, que eso no me gusta.
Amo lo constante y amo lo impredecible
y amo a la gente que entiende el modo exacto
en que esas dos variables se combinan
cuidando al otro, cuidándose.
Entro rapidísimo pero salgo lento
de todas las cosas, de todas los nombres,
de todos los sueños.
Me despido mal casi siempre pero el que ve
el que mira, lee lo que escribo y comprende.
Rezo bajito.

Un guiño del Universo,
un gigante se despierta.
Conozco segundas partes mejores que las primeras.
Conozco historias únicas sin principio ni final.
Un guiño en el Universo.
El gigante camina.
Rezo bajito, para adentro...

Y cerrás los ojos y te quedás quieta en un lugar  y empezás a desear a alguien que te cuide y que te ame. Y rezás, bajito, para adentro...

cuánto extraño tu cuidado, tus ojos, lo que hacían tus manos mientras yo caminaba alrededor sin que te dieras cuenta de cuánto las miraba...

Un domingo en la Plaza de la Intendencia, en Cba, con mates hasta la lluvia, volvimos corriendo pero ya era tarde. Estábamos mojados y nos reíamos. Fuimos a tu casa, pusiste a Luis a todo volumen, nos tiramos en la cama mirando el techo de tu monoambiente en planta baja. No había techo. Era otro lugar y atardecía, pasaba el tiempo. Las cabezas cerca sobre la cama, los cuerpos distantes. Pero había una magia en ese silencio y un respeto que llenaban la habitación entera y el edificio y la cuadra… Te miré una sola vez. Yo lloraba. Vos también llorabas. 
Seis años después entendiste mis rabietas de aquel entonces. Yo creí que conmigo no te alcanzaba - me dijiste. Causo ese extraño efecto, el de que crean lo que no es - respondí. Pero sólo pude volver a escuchar a Luis hace muy poco tiempo. Al revivir. 
Escribe más claro para que pueda verse el diamante. "Para ciertos recuerdos hay un álbum de agua"

A veces te extraño tanto... pero ya no sé si es una imagen o eras vos.
Extraño la fuerza sobre la que podía recostarme, extraño a quien entró a mi vida sin preguntar.
¿A dónde estás? - me digo - ¿A dónde estás?

the man who sold the world

Culpables del tiempo transcurrido  con esta noción de lejanía - “principito mío, fragilidad del cielo” - escribía a los 16 y me enamoraba a la par de “the man who sold the world” sin saber por qué… Y aún no sé tantas cosas y la mayoría de las cosas que supe se transformaron después en un barquito de papel que naufragaba en una boca de tormenta, entonces ya no me fío… Pero me gusta escucharte reir con las coincidencias que advertís siempre antes que yo (mientras te canto Automatic Imperfection, matan a alguien en Oxford). 

Yo no sé si las cosas son simples, complejas, si hubo elección o si tanto camino recorrido era parte de un mapa que conducía irremediablemente,  al día que te dije:  – pongo una canción que me encanta, no sé por qué me encanta... y volvías a reir. 

https://www.youtube.com/watch?v=fregObNcHC8

Ya nadie podrá llevarte al infierno, literal y caluroso en el que hay que poner la cara lejos de las sábanas para sentir un poco de aire fresco, para escapar del sudor de un caldero encendido a plena potencia. Cosas así por ejemplo, pequeñas, que no volverán a sucederte y tampoco habrá otro infierno, de ojos mirándote a la altura de tu sombra, absorbiéndote la oscuridad a mordiscones. Y tal vez en un principio hayas creído que esta ausencia de intensidad, esta paz de hoy, era... la-vida-vivida-como-corresponde.

Pero tarde o temprano te darás cuenta Horacio, que estabas en el cielo y que este amor no tenía nada que ver con la rutina y que yo era un Viera da Silva que sólo se entiende de lejos y que vos, sólo allí apoyabas la nariz contra el vidrio, intentando escapar de la pecera.
Y hasta parecías estar vivo, mirá, como si algún fosforito se prendiera en tu corazón alguna que otra vez. Y yo presentía que ahí ardía una hoguera. 

Entregar todo:
las venas,
los ojos,
el recuerdo de los
raspones en patines,
los tesoros sencillos,
el placer de la calefacción
en invierno,
la sonrisa,
las noches de insomnio,
las rarezas,
el disco blanco de los Beatles
para hablar de cualquier cosa,
las caídas simbólicas
y literales,
llaves y cerrojos,
el sexo,
el placer de la calefacción
en invierno,
las lágrimas,
un brownie calentito
los domingos,
la locura,
el grito que se ahoga,
el ritmo acelerado,
un poema,
the man who sold the world,
el placer de la calefacción
en invierno,
la repetición de lo hermoso,
las gracias.
Entregar todo:
pase lo que pase,
surja lo que surja,
pueda tomarse o no.
Entregar todo:
así se ama.
Recibir todo:
libremente.
El placer de la calefacción
en invierno,
una gaviota con las alas
abiertas besándote
la mejilla como yo.

Desde acá para allá, están los que disfrutan de la luz.
Desde acá para adentro, los que además saben cuidar la fuente.
Hacia los primeros voy, con los segundos me quedo.

Y quiero un hombre que me bese los pies y el ombligo. que me diga que todo está bien, que me invite al parque a jugar, que me enseñe a jugar, que me enseñe a dejarme caer. Quiero un hombre que no le tenga miedo a mi miedo, un hombre que sepa mirarme a los ojos y entender que una niña asustada se convierte en un león, que sólo esconde detrás una niña asustada. Quiero un hombre que me admire en secreto y que me lo diga al oído, que me ame en público y en privado, que me cocine rico y alguna vez traiga flores o vino. Quiero un hombre que me entregue su alma, sus secretos, sus planes, quiero un hombre que reciba los míos. Quiero un hombre que me proteja, que me cele, que plante bandera en mi alma, quiero un hombre libre, eternamente libre para decidir que yo soy su casa. Y entonces se quede conmigo.

Te despertás en mitad de la noche, alguna vez, muchas veces. Chequeas el vacío a tu costado, mirás el celular, tocas tu cuerpo para cerciorarte de que seguís ahí, en la cama, viva. Y volvés a cerrar los ojos... de esto se trata la soledad.
Mientras dura.

Pasaron 22 años desde que vi esta imagen,

no sé por qué esa misma noche volví a mi casa e hice este dibujo:

.

Reflexioné mucho sobre él y el significado que tenía para mí. Intenté mostrarlo a la gente grande y las respuestas fueron asombrosas: una pieza de un rompecabezas, un avión, la letra F. Me invadió la nostalgia. 

Salí a la calle con muy pocas esperanzas de que alguien pudiera entender por qué ese dibujo me importaba tanto. Comencé a caminar. Yo tenía tan sólo nueve años, nunca me atreví a contar esta historia. Nunca antes. Cuando estaba a punto de dar vuelta a la cuadra, un ratito antes de perderme, pasó un chiquito de 5 años al lado mío, pelo moreno, con rulos, delgado y señalando el dibujo que yo llevaba en la mano, dijo a su mamá: - ¿A dónde va esa chica con su rayuela? 

Abrimos la puerta de par en par: casa, corazón, miedos, sueños. Todo estuvo en tus manos, todo estaba dispuesto para que tus manos lo cuiden. Fuimos tu tesoro personal, conquistado.
Duramos lo que duró tu cobijo.
Algunas noches hace frío, aún no comprendemos bien.
Ojalá llegue la primavera!

Nuestra máquina funcionó perfecta, si no fuera porque te bajaste en la parte del amor, en la parte más cierta. Nuestra máquina funcionó perfecta.

Y aquí me quedo yo, en la puerta, dispuesta a pasar con quien la abra. 

Y ella me dijo: Si fueras capaz de quererte a vos misma como querés a los demás o si fueras capaz de quererte a vos misma como yo te quiero... porque lo que te deseo desde el corazón es que valores la gran mujer que sos y que cambies apenas esas cositas que está bueno que cambies.

Desperté triste y segura a la vez!

Él usa la noche, la protección, las manos, los sueños.

Ella usa el día, la magia, la intención, el alma.

Cuando uno mira hacia abajo evocando la tierra

la otra mira hacia arriba buscando consejo.

Tomados de la mano los dos son un nuevo Universo.

Pequeñas idiosincrasias les dicen, a esas cosas que hacen que algo o alguien sea único en el mundo. Yo pensé que serían sus ojos pero son sus manos las que alumbran. 

La lucha establecida con él es la mía propia, ¿compromiso, amor, entrega o libertad?

Soy como Horacio, ya sabés, esta manía de empujar detrás de la puerta y después buscar a la Maga en todo Buenos Aires porque ya no se aguanta vivir en París y sentir ese olor que sale de todos los moteles en los que hacíamos el amor cuando nos encontrábamos por la calle. Y estrujo los pies en el piso y te escribo una carta Rocamadour, bebé Rocamadour, llueve muchísimo aquí, dientecito de ajo. Y lo veo a Remorino entrar al montacargas y se encuentra con Babs ahi (Sí Babs, apaguemos la luz, darling, hasta mañana, sleep well) y Talita asustada corre a llevarle una palangana al paciente del segundo piso que se descompuso.
Sino fuera porque Traveler me mira así, sabés, yo creo que el también siente el olor, el olor a nosotros, a Paris, mi doppelganger... si no fuera porque él me absuelve y me denuncia. Doy un pasito, luego dos, después tres, uno, cuatro y alguien me pregunta por qué y yo no entiendo la pregunta.

- reescribiré Rayuela cada vez
"¿ Le dejo leer mi carta para que él también te diga alguna cosa ? No, yo tampoco querría que nadie leyera una carta que es solamente para mí"

La vida sencilla

Ellos eran sencillos, tenían una vida común y corriente, no luchaban contra nada, porque nada los perturbaba y no era apatía lo que sentían, sino humildad. Ellos comían, bebían, cuidaban de los hijos, hacían el amor, iban en bicicleta, salían de viaje o de vacaciones, se tiraban a tomar sol en cualquier plaza, de cualquier ciudad, a cualquier hora,  aun cuando no había sol. Discutían algunas veces por encontrar chispa, nada complicado, trabajaban, compartían gustos, libros, canciones y algunos días les bastaba con mirarse a los ojos y saber que estaban allí, mirándose a los ojos cada vez por vez primera.

Y esto que muchos llamaban “rutina” no era más que libertad y alegría, la alegría de aquellos que habían encontrado paz y amor, tanto dentro y como fuera de sí mismos. 

all you have is love

Con el corazón abierto para ser amada y amar!!!!

Y se abre la necesidad como una flor a la intemperie, esperando que alguien se acerque a cuidarla.

Confiar en que el mismo dedo que a veces nos hace añicos los sueños, todos juntos, también nos sostiene y que el hilo que nos une, puede estirarse apenas un poquito y nada más.

Ella llevaba mares en los ojos, llenos de tesoros, llenos de naufragios. Gota a gota. 
Vuelto al revés el reloj de arena, ella llevaba cielos en los ojos. Aire en aire.
Pero mar y cielo eran para los demás su propio espejo. Al mirarla, sin saberlo, se veían.

Algunas veces viajo por placer y otras, viajo por necesidad, y dejo que el viaje me salga al encuentro. Con lo que traiga, con lo que venga, con las emociones que empiece a regar en mi y que tiempo después florecerán, aún cuando florecer implique también deshacerme de cosas viejas. Yo no creo que la vida pueda permanecer igual. Escucho a las inglesas hablar, en este hostel, mientras un cuadro gigante de Milo me mira directamente a los  ojos, como una mancha de Roschard sin terminar. Dharma toca el piano en una habitación contigua.
En este espacio inmenso no caben dos puntos iguales y hay más hilos tensados, que los que nadie jamás puede imaginar. Con sólo cinco grados de diferencia, la mirada ya cambia de foco. 
Mientras muto, el universo completo me sigue. 
No sé quién escribirá mañana usando mi nombre. 

FB

Y él me trae futuro entre las manos.

Sos intensa me dijo y yo le expliqué que soy un ascendor que pasa por el centro de los departamentos de una torre infinita

Ella es un paisaje que cambia de estación, ella es una estación que cambia de paisaje. 

No todos pueden compartir la maravilla. Los críticos del bien y el mal la tienen vedada. Tanto como la tienen vedada los que no tienen los pies en el suelo, el alma en el cielo y el corazón en lo profundo.

La cuarta dimensión está a la vuelta de la esquina, se cruza la puerta y ¡páfate!

Cronopio, cronopio aprieta contra su pecho los hilos, uno es azul. 

La escritura, la escrituria – Turia es un río que desemboca en el mediterráneo-, la escriturra 

¿si empezamos a decirle así? Si empezamos a caer en las preguntas de siempre, si vemos 

a Laura caminar por la plaza Ituzaingó un domingo a las tres de la tarde, algo de ropa por el 

frío, pateando cascotes o piedritas o pisando las hojas secas, buscando sus pasos en las 

hojas secas, sobre todo buscando sus pasos. 

SI vemos todo esto, si nos asomamos a los gestos de Laura, a sus pensamientos, a la 

repetición de ese gesto en la boca, a la vida al divino cohete en otoño o en primavera, los

 hombros bajos, hacia adelante, cerrando el pecho, cerrando la puerta que conduce al 

kibbutz... si vemos todo esto es porque vamos a empezar con la escrituRRa. ¿Laura, las 

preguntas, el río, el orden de los pensamientos, el desorden van a parar al mediterráneo? 

Pobrecita, tan llena de tiene-que-haber-algo-más-que-esto-que-hay-y-no-me-alcanza 

¿cuántos pares de zapatos caben en una valija? ¿cuántos días en un mes? ¿cuánta memoria 

en la memoria?

La salida del Belgrano, Melitón Gonzalez, Lanús, 19 de enero, Nueva Córdoba, la casa al final del hospital, un llanto que nadie ha escuchado, literatura, psicología, la maravilla de nuestros cuerpos en la noche, Life is Beautiful Yoko, aquel árbol inmenso en Buenos Aires, una mano en mi muñeca al cruzar la calle…

Todo tiende a la división, a la multiplicación y a la suma. Nuestra historia no se puede abolir. Sí podemos recoger las ganancias de las victorias y las derrotas, sobre todo de las derrotas. No hay adelante sin volver atrás como no hay lluvia sin mar, ni ríos sin lluvia.

Llevar todo sin cargar nada, como una síntesis, un nuevo yo.  Ese es un hombre que ha aprendido a subir, ese es un hombre que ha aprendido la magia de las cosas CIRCULARES.

...un susurro en el oído, brisa, música: "cuando llegues a la cima de una montaña, sigue subiendo Bruno"... - Gala.

Sería bueno que nos acostumbremos a una sola cara que contenga en sus gestos todo lo que fuimos

Creo que lo esencial de la vida es la fidelidad a lo que uno cree su destino, que se revela en esos momentos decisivos, esos cruces de caminos que son difíciles de soportar pero que nos abren a las grandes opciones. Son momentos muy graves porque la elección nos sobrepasa, uno no ve hacia adelante ni hacia atrás, como si nos cubriese una niebla en la hora crucial, o como si uno tuviera que elegir la carta decisiva de la existencia con los ojos cerrados.

Sabato 

Y hubo un tiempo en que se preocupaba de que yo no fuera luz suficiente para alumbrarlo después de la tormenta...

Ya no soy ninguno de los rostros que me precedieron.
¿Cómo extrañar vidas tan lejanas?...
Aun con la conciencia que este salto de estado y
de forma, es precisamente lo que me define
si esta ilusión óptica que es mi cuerpo
es sólo la referencia de lo que pocos llegan a conocer
mientras el resto se pierde sin llegar jamás a destino.
Porque no hay destino, ni elección constante,
saltos del tiempo y el espacio,
cambio de leyes de circulación y de normas.

Siempre voy a ser letras con títulos, subtitulos, textos, pretextos, poesía, prosa. A veces podré ser leída del derecho o al revés, otras en espejo... O podré ser leída de forma errónea por letras que parecen otras formas y la misma frase completamente diferente, como subtexto de un suceso igual, en otro contexto.
Salteemos un renglón, olvidemos la metáfora.
A veces escribo, a veces las letras me escriben a mí. Me pertenecen o les pertenezco... siempre voy a ser letras con las que se escriben mil idiomas, también los que desconocen.

https://www.youtube.com/watch?v=oV48YMsueqM

“El arte es una especie de innata unidad que se apodera de un ser humano y lo convierte en su instrumento. El artista no es una persona dotada de libre albedrío que busca su propio beneficio, sino un arte que permite hacer realidad su propósito a través de él.” 
―Carl Gustav Jung

Mirarme desde sus manos me hizo por siempre hermosa,
tal como él me veía, comencé a verme yo
y ni con su ausencia cesó la belleza
que el velo de mi timidez cubría.

Pero él quitó el velo y ¡oh, la belleza fue para siempre mía!...

Aunque el amor era otra cosa.
Si su amor hubiera bastado para disolver mi soledad
y entonces ¡oh, la compañía!... y sin embargo aquí me tienes:
poesía escrita en el agua.

A su sombra mi soledad fue más mía...

A él no hube de escribirle casi nunca

y el día que quise regalarle un poesía

tuve que inventarla con la cien, con los dedos,
con gramática y palabrería,

con las historias que nos contábamos

siempre a media luz.

A veces me pregunto por qué

fue tan mezquino mi corazón

si yo vivía para él, aunque de otra manera:

le cocinaba a diario, lo miraba a los ojos,

y solía cantarle una canción al oído

que hablaba de nosotros dos.

- El hacía su mejor intento

por salvarme de la soledad

y entonces yo a veces,

le dejaba creer que sucedía.- 

A él no hube de escribirle nunca,

ni presentí su llegada,

ni escribí de él tras su ausencia

y cuando estuvo, viví para él pero de otra manera:

yo fui poesía.

Quizás, mientras estuvo, me salvó de la soledad...

the man who sold the world

Culpables del tiempo transcurrido  con esta noción de lejanía - “principito mío, fragilidad del cielo” - escribía a los 16 y me enamoraba a la par de “the man who sold the world” sin saber por qué… Y aún no sé tantas cosas y la mayoría de las cosas que supe se transformaron después en un barquito de papel que naufragaba en una boca de tormenta, entonces ya no me fío… Pero me gusta escucharte reir con las coincidencias que advertís siempre antes que yo (mientras te canto Automatic Imperfection, matan a alguien en Oxford). 

Yo no sé si las cosas son simples, complejas, si hubo elección o si tanto camino recorrido era parte de un mapa que conducía irremediablemente,  al día que te dije:  – pongo una canción que me encanta, no sé por qué me encanta... y volvías a reir. 

https://www.youtube.com/watch?v=fregObNcHC8

Los documentales del misterio… en el triángulo de la Bermudas, las pirámides de Egipto, los visajes alienígenas, las guerras… en cada uno, el hombre intenta encontrar un vestigio de que Dios existe y de que lo que nos pasa  tiene  sentido. 

“La cicatriz de tu cara como primer signo de rebeldía,
estrenando el mundo en caída rasante:
una gaviota con las alas abiertas besándote la mejilla”.
A mi, Dios, me dio los ojos para ver... 

Hagamos exabruptos. 
Tengamos sobresaltos de partida y de llegada. 
Juguemos a cambiar las piezas, 
pintemos el tablero de sol y vendaval. 
Cuando llueva, que sea a chaparrones.
Patinemos en el barro de la culpa
y si caemos, que sea para partirnos la cabeza.
Tallemos cicatrices en nuestra columna vertebral.
Pongámosle aristas a los círculos.
Que no nos mida el sigilo de la calma.
Que sea imposible despertar, salir ilesos,
matar la sed de besos con besos.
Germinemos despelote, aquelarre, anarquía
y que la puteada del final,
en su último aliento, nos estampe siempre
contra un nuevo principio. 

Coincidimos en algunas cosas, no en todas, 
pero cuando termina el día, a la luz de sus ojos y en su sombra,
me siento más yo que en cualquier otro tiempo 
y en cualquier otra hora de disimulo.

We are not pink, we are real.

Acertijos bajo el Agua

Vos también buscaste como un loco…

nombres olvidados,

horizontes,

la bicicleta que vendieron para que no te lastimes,

las preguntas que nunca hiciste sobre calle Suipacha…

Buscaste en las estrellas

y en la arena,

en los caminos de mochila

y en autos lujosos,

en las manos de tu mamá que siempre cocinaba rico

y que hubiese volado para salvarte de cada caída en

la que te propusiste caer por sobre todas las cosas.

Vos también buscaste como un loco…

el rayo de sol que se rebela en la tormenta ,

la sed,

el amor,

el fuego,

el ritmo de la sangre corriendo por las venas…

Buscaste en las montañas

en tus huellas

en el aullido de los lobos

y vacío de equipaje,

buscaste bajo el agua,

resolver los acertijos.

 «... Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero...»

Aceptar los procesos, respetar al otro, ser suaves en la búsqueda... 
que las heridas se curan lentamente, 
que todo tiene su momento, 
que las ansias no conducen siempre al bienestar, 
que a veces el bienestar llega con paciencia,
que es bueno sabernos acompañados y queridos, 
que somos responsables de nuestra parte,
que detenerse sirve para sentir, 
que no sólo el impulso cuenta, 
que el fuego quema,
que el agua limpia pero también ahoga,
que quien conduce es la vida
y que su sabiduría va más allá de nuestros caprichos,
que nos encontramos con quienes debemos encontrarnos,
así dure dos segundos, una vida o todas las instancias intermedias,
que el amor sostiene en los momentos difíciles,
que hay más manos para ayudar que las que creíamos;
que donde se construye con amor, en amor perdura,
por más tiempo y distancia sucedida,
que las cosas que se llevan en el alma, en el alma quedan,
que el viento nos despeina,
que el camino más válido es el que nos lleva a nuestro encuentro,
que para eso estamos vivos;
que la vida es más compleja de lo que parece....

ALTERADAS

Cuando nos encontramos teníamos que rehacer todo:
limpiar la casa, soltar prejuicios, armar y desarmar maletas,
había que aflojar la tensión en la garganta, sumar y restar de nuevo,
ver si dividir era necesario o si podíamos multiplicar…
nos dividimos muchas veces de todas maneras.
Vos caminaste por más de diez países y yo, viví cien aventuras
y de tanto en tanto, con el corazón en la mano, repetíamos
“salimos del barro en busca de la felicidad
y la conciencia y los pies limpios”...
o me regalabas la tacita de John & Yoko
tras desaparecer en plaza Serrano
"War is Over"
y yo te contaba que una foto me hizo acordar a ellos
y te llamaba alterada después ¿a México, a Nueva York…?

Usted en tan poco tiempo estuvo tan por encima que me dio gusto,
entonces yo supe que el sistema funcionaba…

Cuando vuelvas Maga, Talita, chica Almodovar, Laura…
cuando vuelvas, nos vamos al centro y nos compramos un helado.

“hay quien ha sostenido que la rehabilitación
sólo es posible alterándose
pero olvidó que toda recaída es una desalteración
una vuelta al barro de la culpa
perfecto!
somos lo más que somos porque nos alteramos”

Tal vez sea cierto que voy aprendiendo la paciencia y que ese libro que busqué por años y hoy está en mis manos, he de leerlo despacito.

La hazaña de un tesón que no hube tenido nunca, las razones de una búsqueda cuya causa primera había olvidado, el sentido cuyo fin último se me había escapado de las manos como una agüita cualquiera: EL ÁGUILA BICÉFALA. 

Quién soy yo para juzgar un camino de justo o equivocado, quién soy yo para desplegar mi lista de valores y ponerlo en otro o querer que otro entre en él así se sienta preso, cómodo o aliviado. A lo sumo observo tu camino, los dibujos de tus elecciones, los puntos de encuentro y desencuentro con mi ser. Si nos encontramos por un tiempo será hermoso, si nos encontramos por mucho tiempo y de ese encuentro podemos crecer juntos pero no atados será casi perfecto y sino, no habrá remedio.
Brindo a la salud de todos los diferentes, brindo a la salud de todas las diferencias, brindo a la salud de todas las despedidas y brindo a la salud de todos los encuentros, más o menos importantes, más o menos definitivos.
Yo seguiré mi camino con la certeza de que otros caminarán conmigo, de que yo caminaré con ellos y que ese horizonte que trazamos alguna vez como destino se dibujará en los deseos de hoy, paso a paso.

Abrís tu computadora, yo abro la mía. Elegís fotos al azar. Podes abrir también las viejas cajas y hacer lo mismo. Puedo mostrarte mis fotos, vos las tuyas. Puedo recordarme ahí, en tantos momentos vividos... seguro te pasará lo mismo y hasta la melancolía... porque el pasado es ese lugar al que no se vuelve. 

Porque uno puede volver con los de antes: las calles transitadas, los bares, un viejo amor pero es sólo una manera de decir... no se vuelve. Ya no somos los mismos, tendríamos que ignorar todo lo que sucedió después, cada pieza que en este rompecabezas cayó para que nos miremos hoy de frente, para que te muestre estas viejas fotos, todas estas en las que no estás ahí ni te presentía, tantas vidas talladas bajo una misma piel.

Miro tus fotos... ¿quién eras? ¿qué emoción te obligaba a cerrar los ojos? ¿cómo era el tacto de tu mano menos envejecida? ¿a quién mirabas? ¿se repiten tus gestos o alguno de ellos murió para siempre? ¿cambió el contenido y cambió la forma de tu risa? ¿besabas igual o tus besos de hoy nacen de todos los besos de ayer, aún de esos para los que no tuviste tiempo?

Mirás mis fotos y te quedás callado. Cuántas preguntas duermen bajo un silencio. Estamos hechos de historias. Cerrás tu computadora, yo cierro la mía.
Mientras pueda mirarte a los ojos - te digo - mientras quiera mirarte...

Mis grandes amores son tierra, patria y presente. Podrían llevarse todas las fotos y todos los recuerdos y cada día encontraría un motivo para elegirlos. No se vuelve. Y hay gente que sólo invita a quedarse cerca. 

Tal vez se trataba de dejar de buscar afuera,

detenerse, mirar el interior, las habitaciones vedadas del alma,

los recuerdos que aún en el tiempo dejan su estela de dolor

las otras que he sido antes: inocente, infantil, solitaria, peligrosa;

las que sigo siendo hoy.

Tal vez se trataba de dejar entrar la luz, despacito

acostumbrar la mirada, dejar de volar

porque en este mismo suelo que pisan todos

yo también tengo patria, soy, pertenezco

y aunque me parezca extraño, después de tanto buscar,

los que nos parecemos, nos encontramos
y tomados de la mano elegimos el rumbo de este mundo
yendo a pie.  

Aún no he aprendido a reconciliarlas: mientras una busca paz, la otra me da un susto de muerte; mientras una mira las estrellas la otra me pone la vida del revés y me obliga a mirar el suelo; mientras una camina melancólica y triste, la otra atrae esplendor y sorpresas. Son dos fuerzas contradictorias que se yerguen en direcciones contrarias y que sin embargo son incapaces de sobrevivir por separado, una es fuerte donde la otra es débil y viceversa.

Este es mi destino: mediar entre dos mujeres, trabajar para ambas, vivir sus vidas y no dejar que nadie pero nadie, les prohíba la luz y la oscuridad que llevan consigo. Una aguerrida, la otra sutil y vulnerable. Ambas, amigas del dolor y de la magia. Las dos buscando su continente de acción, de amor y de consuelo. Ambas abiertas a hallar su patria, su congénere.

(No había que elegir entre Talita y la Maga, entre Horacio y Traveler. Ambos estaban ahí, cada cual en un sólo cuerpo, mirándose mirar el Río de la Plata. Ella desde el mar a Montevideo, él de Montevideo al mar.
Lo más cabal y complejo era reconciliar al doppelgänger que llevaban dentro.
La trama, en sus cien leguas, comenzó a tejerse en otros tiempos. Encontrarse, fue consecuencia).

F.B

- "Cada confesión, cada doctrina salvadora, nos parecía de antemano muerta y sin sentido. Sólo concebíamos como deber y destino el que cada cual llegara a ser completamente él mismo, que viviera entregado tan por completo a la fuerza de la naturaleza en él activa que el destino incierto le encontrara preparado para todo, trajera lo que trajera". H.H -

Cuando te veo, veo la esperanza,
en definitiva es eso la esperanza… 
un pedacito de duda con frutas en la boca tomando el sol, 
haya afuera sol o lluvia. 
No es una certeza la esperanza 
ni es la llave que abre la puerta de este laberinto que es vivir, 
el ojito en la cerradura es la esperanza,
haber encontrado la puerta tal vez 
o creer haber encontrado la puerta
pero yo desconfío de la puerta, de los puentes y de los barcos de papel.
Cuando te veo, veo la esperanza, nada más…
y recuerdo aquel poema que escribí con 15 años:
(…) ¨hombrecito mío, fragilidad del cielo
he mirado a las estrellas buscándote… ¨

Si yo te contara amor todo lo que callo, las noches mágicas en Montevideo o en San Juan, ese atardecer en Buenos Aires, si yo dibujara para vos el detalle exacto de las líneas de sus manos, el brillo de sus ojos en penumbras, el aroma a tierra, el sabor del sol en la piel, la rugosidad de los árboles que tocamos, lo que susurran las esquinas como ecos, las carreteras con Beatles de fondo y videos que quedaron grabados en algún viejo celular, las bocinas en la Estrada… 

Pero elijo el silencio, no es que me falten dudas... yo vivo en los instantes amor y las dudas son del tiempo… Será que nunca amé, será que siempre, será que cada noche nazco y muero...

escrito el 15 de octubre del 2013

Nunca entendí como Dios que miraba desde arriba (y así me lo figuraba yo al señor con los ojos en la gran maqueta que es el mundo) hacía para ver a la gente en los edificios... superpuestos, yuxtapuestos, unos reían, otros lloraban y los gestos se parecen, cómo distinguirlo - me obsesionaba pensar... Pero ese día, debe ser porque yo estaba en el cuarto piso, que era él último y era de madrugada y la gente se superponía en las habitaciones pero no en el comedor... y él sólo a unos metros, en una casa cercana, sin pisos encima, despierto también, desvelado... Debe ser por eso que ese día Dios pudo distinguir y dijo "he aquí el milagro" y en media hora, caminábamos de la mano los dos por el frío del barrio. Y lo que menos sentíamos era frío.

13 PASOS PARA UN ABRAZO DE 20 SEGUNDOS

(escrito el 09-11-13 re necesitado ahora)

1. saber que estos abrazos son un milagro y que sólo pueden repetirse entre gente milagrosa...
2. olvidar el mundo circundante
3. olvidar los miedos
4. dejar a un lado todos los recuerdos del pasado
5. dejar a un lado todas las expectativas del futuro
6. abrir el alma
7. estar en el presente con los cinco sentidos y sin ellos (paradójicamente)
8. ver el hilo que te une a esa persona . perdón por lo poco específico de este paso pero sólo se trata de ver el hilo de luz que los une
9. saber que el cuerpo en esas circunstancias es un medio porque el abrazo llama desde mas adentro o desde más afuera... difícil de precisar también
10. saber que en ese momento el otro es íntegro con nosotros o mejor dicho, sentir su integridad: en él toda su historia, todas sus contradicciones y todo fuera de conflicto, como un regalo perfecto
11. detener el tiempo
12. abandonar el espacio
13. olvidar todos los pasos anteriores porque cuando dos personas se abrazan así... la cintura de ella queda inscripta en los brazos de él y lo firme de los hombros de él, el aroma de su cuello y la sensación de su pecho se van con ella, a donde vaya...