the man who sold the world

Culpables del tiempo transcurrido  con esta noción de lejanía - “principito mío, fragilidad del cielo” - escribía a los 16 y me enamoraba a la par de “the man who sold the world” sin saber por qué… Y aún no sé tantas cosas y la mayoría de las cosas que supe se transformaron después en un barquito de papel que naufragaba en una boca de tormenta, entonces ya no me fío… Pero me gusta escucharte reir con las coincidencias que advertís siempre antes que yo (mientras te canto Automatic Imperfection, matan a alguien en Oxford). 

Yo no sé si las cosas son simples, complejas, si hubo elección o si tanto camino recorrido era parte de un mapa que conducía irremediablemente,  al día que te dije:  – pongo una canción que me encanta, no sé por qué me encanta... y volvías a reir. 

https://www.youtube.com/watch?v=fregObNcHC8

Los documentales del misterio… en el triángulo de la Bermudas, las pirámides de Egipto, los visajes alienígenas, las guerras… en cada uno, el hombre intenta encontrar un vestigio de que Dios existe y de que lo que nos pasa  tiene  sentido. 

“La cicatriz de tu cara como primer signo de rebeldía,
estrenando el mundo en caída rasante:
una gaviota con las alas abiertas besándote la mejilla”.
A mi, Dios, me dio los ojos para ver... 

Hagamos exabruptos. 
Tengamos sobresaltos de partida y de llegada. 
Juguemos a cambiar las piezas, 
pintemos el tablero de sol y vendaval. 
Cuando llueva, que sea a chaparrones.
Patinemos en el barro de la culpa
y si caemos, que sea para partirnos la cabeza.
Tallemos cicatrices en nuestra columna vertebral.
Pongámosle aristas a los círculos.
Que no nos mida el sigilo de la calma.
Que sea imposible despertar, salir ilesos,
matar la sed de besos con besos.
Germinemos despelote, aquelarre, anarquía
y que la puteada del final,
en su último aliento, nos estampe siempre
contra un nuevo principio. 

Coincidimos en algunas cosas, no en todas, 
pero cuando termina el día, a la luz de sus ojos y en su sombra,
me siento más yo que en cualquier otro tiempo 
y en cualquier otra hora de disimulo.

We are not pink, we are real.

Acertijos bajo el Agua

Vos también buscaste como un loco…

nombres olvidados,

horizontes,

la bicicleta que vendieron para que no te lastimes,

las preguntas que nunca hiciste sobre calle Suipacha…

Buscaste en las estrellas

y en la arena,

en los caminos de mochila

y en autos lujosos,

en las manos de tu mamá que siempre cocinaba rico

y que hubiese volado para salvarte de cada caída en

la que te propusiste caer por sobre todas las cosas.

Vos también buscaste como un loco…

el rayo de sol que se rebela en la tormenta ,

la sed,

el amor,

el fuego,

el ritmo de la sangre corriendo por las venas…

Buscaste en las montañas

en tus huellas

en el aullido de los lobos

y vacío de equipaje,

buscaste bajo el agua,

resolver los acertijos.

 «... Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero...»

Aceptar los procesos, respetar al otro, ser suaves en la búsqueda... 
que las heridas se curan lentamente, 
que todo tiene su momento, 
que las ansias no conducen siempre al bienestar, 
que a veces el bienestar llega con paciencia,
que es bueno sabernos acompañados y queridos, 
que somos responsables de nuestra parte,
que detenerse sirve para sentir, 
que no sólo el impulso cuenta, 
que el fuego quema,
que el agua limpia pero también ahoga,
que quien conduce es la vida
y que su sabiduría va más allá de nuestros caprichos,
que nos encontramos con quienes debemos encontrarnos,
así dure dos segundos, una vida o todas las instancias intermedias,
que el amor sostiene en los momentos difíciles,
que hay más manos para ayudar que las que creíamos;
que donde se construye con amor, en amor perdura,
por más tiempo y distancia sucedida,
que las cosas que se llevan en el alma, en el alma quedan,
que el viento nos despeina,
que el camino más válido es el que nos lleva a nuestro encuentro,
que para eso estamos vivos;
que la vida es más compleja de lo que parece....