La salida del Belgrano, Melitón Gonzalez, Lanús, 19 de enero, Nueva Córdoba, la casa al final del hospital, un llanto que nadie ha escuchado, literatura, psicología, la maravilla de nuestros cuerpos en la noche, Life is Beautiful Yoko, aquel árbol inmenso en Buenos Aires, una mano en mi muñeca al cruzar la calle…

Todo tiende a la división, a la multiplicación y a la suma. Nuestra historia no se puede abolir. Sí podemos recoger las ganancias de las victorias y las derrotas, sobre todo de las derrotas. No hay adelante sin volver atrás como no hay lluvia sin mar, ni ríos sin lluvia.

Llevar todo sin cargar nada, como una síntesis, un nuevo yo.  Ese es un hombre que ha aprendido a subir, ese es un hombre que ha aprendido la magia de las cosas CIRCULARES.

...un susurro en el oído, brisa, música: "cuando llegues a la cima de una montaña, sigue subiendo Bruno"... - Gala.

Sería bueno que nos acostumbremos a una sola cara que contenga en sus gestos todo lo que fuimos

Creo que lo esencial de la vida es la fidelidad a lo que uno cree su destino, que se revela en esos momentos decisivos, esos cruces de caminos que son difíciles de soportar pero que nos abren a las grandes opciones. Son momentos muy graves porque la elección nos sobrepasa, uno no ve hacia adelante ni hacia atrás, como si nos cubriese una niebla en la hora crucial, o como si uno tuviera que elegir la carta decisiva de la existencia con los ojos cerrados.

Sabato 

Y hubo un tiempo en que se preocupaba de que yo no fuera luz suficiente para alumbrarlo después de la tormenta...

Ya no soy ninguno de los rostros que me precedieron.
¿Cómo extrañar vidas tan lejanas?...
Aun con la conciencia que este salto de estado y
de forma, es precisamente lo que me define
si esta ilusión óptica que es mi cuerpo
es sólo la referencia de lo que pocos llegan a conocer
mientras el resto se pierde sin llegar jamás a destino.
Porque no hay destino, ni elección constante,
saltos del tiempo y el espacio,
cambio de leyes de circulación y de normas.

Siempre voy a ser letras con títulos, subtitulos, textos, pretextos, poesía, prosa. A veces podré ser leída del derecho o al revés, otras en espejo... O podré ser leída de forma errónea por letras que parecen otras formas y la misma frase completamente diferente, como subtexto de un suceso igual, en otro contexto.
Salteemos un renglón, olvidemos la metáfora.
A veces escribo, a veces las letras me escriben a mí. Me pertenecen o les pertenezco... siempre voy a ser letras con las que se escriben mil idiomas, también los que desconocen.

https://www.youtube.com/watch?v=oV48YMsueqM

“El arte es una especie de innata unidad que se apodera de un ser humano y lo convierte en su instrumento. El artista no es una persona dotada de libre albedrío que busca su propio beneficio, sino un arte que permite hacer realidad su propósito a través de él.” 
―Carl Gustav Jung

Mirarme desde sus manos me hizo por siempre hermosa,
tal como él me veía, comencé a verme yo
y ni con su ausencia cesó la belleza
que el velo de mi timidez cubría.

Pero él quitó el velo y ¡oh, la belleza fue para siempre mía!...

Aunque el amor era otra cosa.
Si su amor hubiera bastado para disolver mi soledad
y entonces ¡oh, la compañía!... y sin embargo aquí me tienes:
poesía escrita en el agua.

A su sombra mi soledad fue más mía...

A él no hube de escribirle casi nunca

y el día que quise regalarle un poesía

tuve que inventarla con la cien, con los dedos,
con gramática y palabrería,

con las historias que nos contábamos

siempre a media luz.

A veces me pregunto por qué

fue tan mezquino mi corazón

si yo vivía para él, aunque de otra manera:

le cocinaba a diario, lo miraba a los ojos,

y solía cantarle una canción al oído

que hablaba de nosotros dos.

- El hacía su mejor intento

por salvarme de la soledad

y entonces yo a veces,

le dejaba creer que sucedía.- 

A él no hube de escribirle nunca,

ni presentí su llegada,

ni escribí de él tras su ausencia

y cuando estuvo, viví para él pero de otra manera:

yo fui poesía.

Quizás, mientras estuvo, me salvó de la soledad...