Blueman - Greyman

Tu falta de cojones, tu desidia
tus cortos pantalones,
la nada con bla bla de tus razones
al son de un corazon que se despide.

Guárdate tu asomo, tus vaivenes
de príncipe azul no te quedan ni las muecas
vete a jugar con tus muñecas.
Auxilio pido, huelga de amores.
Sin impulso ni osadía
prefiero el hueco de mi almohada
a tu gris tenue de gallina.

Para el principe es un bochorno, una mujer desnuda en medio de la fiesta

Intuirás cuando calla, cuánto grita
las notas que ahoga su falta de ilusiones;
la señil princesa de los arrebatos
que volvió por un zapato y perdió el vestido.

Puré de calabazas para callar la sed
que dejó el buen rato,
de carrozas que se hicieron perdigones
estallando en su corazón desprevenido.

Decí que aún le quedan zapatos
y siempre ha tenido escoba
para indultar de su alcoba
las buenas intenciones del amor,
que es un ingrato sin cojones.
Y el champán que sobró del brindis
lo derrama como peces por los ojos,
para pasar el rato.

Maldito sistema métrico
que dijo que tu boca está lejana,
que los kilometros cotizan más
que el compás de nuestros gustos.

Que no estamos a mano
y esa es la distancia medida en decimales.
Quienes "dicenbien" preguntan:
¿estar al alma... vale?

Hacia San Juan

Te mando un beso a la velocidad de la luz que ilumina,
que te llegue en menos de un minuto, atravesando tanta geografía.
Te mando el último adiós, el primero,
todas los deseos que te dan la bienvenida.
Años de amor sin amor, mi amor y hoy
la distancia, en compleja sincronía.
Salir de vos y de mí… fluir…
Escribir, también es dejarlo ser
aunque muera o resbale o llegue al altar
con el guiño de un ojo de miedo con ganas de huir.
Y aunque no lo creas, seis primaveras después,
son los segundos versos que te escribo.

Un asalto en cada Esquina

Esos laberintos implacables
en los que me persigues por las calles y los días,
ese estupor de pasos
en el que converge mi caudal de sangre,
esa capital ingobernable
que me asalta en cada esquina,
donde los puertos esconden tu sombra,
tu ir ciegamente a todas partes.
Ese estruendo indiferente
en medio de una ciudad
que todos llaman Buenos Aires
y que yo recuerdo con tu nombre.

La noche reserva tu mirada en el hastío
y mi cuerpo, tu mano en otro cuerpo
y tu voz nítida en el recuerdo flota en un lapso
de presente estéril.

Ni la ausencia te suplanta corporeo e invisible
ni la presencia de otros fuegos me aparta de tu imagen
y en cada soledad te espero sola y en cada compañia
y cada nueva historia cae atrás de tus verdades.

Pero no te creo si caes rendido y fácil, aunque quiero,
y con vos, el mejor y el peor que has sido junto.
De lo que siento no dudo y cura inmediata no tengo
y el dolor me sobra irredustible y saciado de doler.

Lo que "debiera" no trasciende, ni me cambia
y siguen siendo pocos los soles de arco iris en el tiempo
porque me quedé de este lado de la puerta
esperándote sin máscaras, sin Dios, sin defensas...

Si te fuiste lejos, distancia justa de una estrella
que en vez de vertical se hace horizontal por la tierra
y abandona el cielo por el suelo que pisaste
y toma brillo en la ruta del oriente.

No te perdí en lo inmenso, te perdì en lo tactil
y duermo cada noche soñándote sin principio y sin final.

No tiene fecha pero a juzgar por la prolijidad de mi letra debo haberlo escrito en la adolescencia.

Escrito en el año 1996, pasa el tiempo

Tocar tu alma desde el fondo de mi alma
y contagiarme de esa felicidad que te conozco,
acurrucado junto a mi como si tuvieras miedo
te nombro desde la nada que aún existe
para que consueles mi tristeza entre tus brazos.
Sólo a tu lado puede ir muriendo mi nostalgia
si de enamorarte, enamorarte quiero;
besarte con el cuerpo y aún más lejos, como si tuvieramos miedo;
protegerte de los fuegos del destino
para que sigas siendo toda esencia.
Quiero un poco de tu risa y de tu alma
para florecer en las raices de tus ojos
en un crepúsculo más feliz que el del naufragio.
Tocar tu alma desde el fondo de mi alma,
súbitamente ricos desde acariciarnos y aún, más lejos
saciarnos del todo que el amor existe;
vos, con un poco de esa tristeza que te falta y que me sobra,
yo, con tu toque de alegría.
Encontrarte y encontrarnos, infinitos,
como si tuvieramos miedo...
... de perdernos.

Les pido que entren a la página de Roldolfo Serrano. www.rodolfoserrano.blogspot.com y lean "Rutina", es alucinante!

Ayer, tras hablar con mi psicólogo, se me ha ocurrido una idea para un libro. Tengo las puntas básicas para empezar a estudiar un poco sobre el tema, antes de sentarme a escribir. Es una tarea que llevo prometida hace años (promesa a mí misma) y últimamente los planetas se han alineado para que la idea surja - de esa charla, de mis experiencias actuales, de lo que escucho de mis pacientes, de lo que he leido en los últimos libros que pasaron por mis ojos.
Me pondré en marcha, con la pequeña netbook que facilita que pueda escribir hasta acostada en la cama, con el calorcito al que obliga el invierno.

Les iré contando qué pasa y si alguno de ustedes (que me llenan también con sus escritos y con su poesía) escribe algo al respecto, oportunamente los invitaré a participar y colaborar. Saludos!

Fernanda Barbagallo

Entre tus ojos y los mios
hay un vidrio de distancia
o miles de ojos que suspiran,
sin que puedas advertir,
sin que sepas que aún,
en fila 2 asiento 2, te sigo esperando.

Ya sin cartas a tu tía
ni mensajes en tu espacio
con tu risa en la memoria
y tus ojos estaca
más verdes de cerca,
que esta esperanza que se va.

En algunos inviernos fríos del sur florecen aves,
como globos de niños en el parque
que navegan en el viento más azul.
Suenan los timbres de las casas
y se tiñen de carmín los labios
que acarician otro aliento y se sumergen.
Cuando jugamos a la infancia
saltando al cielo del amor y la rayuela,
vedamos las arrugas y las astucias de los hombres maduros.
Calculamos la distancia entre un sueño y el otro
la diferencia de ser fiel y taciturno
luz y ráfaga de mar, fuego encendido y brasa.
La risa del principito resuena en las estrellas
como pozos de agua con una roldana enmohecida
que dan de beber.

Con fecha de hoy

Cuando hablamos de SEPTIEMBRE
hablamos de ir despacio
y vernos al día siguiente
o a la próxima hora del día
que tengamos disponible.
Por lo general son las horas del sueño
mezcladas con la vigilia,
que llega 60 minutos después
de cerrar los ojos.

En esos viajes astrales andamos,
envueltos en el tapizado de un auto,
como si fueramos de 20 y 17.

Quedaste absorta
atrapada y sola en ese capullo de dolor
ahora vos, mariposa, y tus alas rotas;
dormida para siempre de la desesperación
de toda esencia que te continúa
tan a la deriva
que ni el destino quiere hacerse cargo ahora.
Capullo ceniciento
del que un príncipe de viento a besar se rehusa.
Sólo un fuego oscuro
te busca lentamente
para eclipsarte al fin con tu derrota
(porque ya sos suya).

Araña suelta, mariposa atada

Media verdad, media mentira

Pesado y molesto como un zumbido, como el respirar húmedo del enemigo en la nuca; doloroso como una uña que rasca cuando no nos pica es esa media verdad maldita que busca intermitente e incansablemente su mitad.

Aunque sigamos como si nada, porque seguimos como si nada animándonos sólo de a ratos a confesarnos, que al llevarnos la otra mitad, a ésta la sentimos en la cara, la vemos en las sombras; que sabemos (porque siempre sabemos) que está a punto de asaltarnos y sacarnos: los abrigos seguros, los zapatos conocidos, los pantalones gastados y cómodos.

Sin embargo le sentimos el aliento, meneamos la mano al costado del oído pero el zumbido vuelve. Nos hiere su filo al precio del filo que creemos que nos salva.
Y sí, como un berdugo persiste aunque le pongamos siete veces siete la otra mejilla y más.

Y cuando nos colma su lenta totura, la miramos a los ojos y es horrible. Es el dolor, la nada, el vacío, los cristales que se rompen y nos devuelven más fiel que nunca nuestra imágen ya nada imaginaria.

Por supuesto que ante tal espanto contraemos los sentidos para no sangrar y andamos por un tiempo con la vida y los proyectos en carne viva. Porque sabemos (y siempre sabemos) que la próxima estación está llena de tristeza y soledad.

Y nos asomamos desarmados (desalmados) hacia la conciencia renovada de que somos singulares, somos agua, mar, río; que todo se va, que es mejor que se vaya cuando dejamos de aferrarnos porque media verdad no nos salva. Cuando sucumbimos con todos los miedos y todas las heridas en un fluir nuevo donde las cosas, alguna vez conocidas y queridas, ya no están; porque también eran río en otro cauce.

Así fue como pasó,
como llegó,
como se fue,
como si nada.

Sin miedo,
sin volver el mundo de mil colores,
sin sangre agazapada en las venas,
sin aire estampado en la fruta seca de Adán,
sin cuentagotas
ni cosquillas en el alma;
ni fuego arrazador
ni abrazos.

Así fue como pasó,
como llegó,
como se fue
(de no ser porque lo escribo
testimonio que lo escribo)
como si nada.

Biografía y Epitafio

Colgando de la pendiente de mi ojo, ruborizada
y como pidiéndome permiso, como no atreviéndose,
se queda ahí inmovil
no se anima a caer y a perderse en mi mejilla,
se cree cobarde, tonta, inútil,
se juzga constantemente y no respira.
Prepara su esencia de sal para su último momento
y con el dolor oprimido, oprimiéndola,
estira la pierna en un impulso decisivo.

Puede parecer de pronto que se ha arrepentido,
porque la veo todavía inutilmente aferrada a una pestaña.
Quiero evitarle el final, pero ya es inútil
el salto mortal fue su destino
y ahora resbala lentamente perdiéndose en cada poro,
hasta estamparse en el suelo
y morir redonda y frágil
con resonante eco de ausencias,
hasta evaporarse en el aire y descender al infierno.
Mi lágrima suicida dispara el llanto
(o sea el genocidio de otras mil lágrimas más, decididas).

Mi propio Don Juan

Era anónimo tu encanto
de palabras ya dichas príncipe.
Al azar tendías como una red tu gracia,
tus gestos pensados,
tu corazón en el costado más recóndito,
tu ir saltando por las cosas...
(Al verte por primera vez
hubiera jurado que me equivoqué de cuento).

Con orgullo lucías tu arte,
as de noche interminables;
con desdén libraste cada batalla
con cuidado de no lastimarte
pensaste cada huida y te escapaste
y con esa elegancia de viento y apuro
viniste a mi porque sí,
por qué no y por las dudas.

Yo mendigaba luz, príncipe
vos apagaste la oscuridad...
Me acariciaste con la diestra de tu espada
ocultando la mano, que no empuñaba nada,
y que a escondidas de tus ojos,
le pedía a mi mano que la amara.
(Puedo jurar cuando volviste,
que no quería despertar).

Con mesura para no exponerte
me diste un beso suave,
con ternura para no corromperte,
respiré.
Y ahora con torpeza
practicamos el arte de amarnos
y con esa licencia de la entrega y el miedo,
te entregaría mis ojos
para que veas que no habrá, más amor, que vos.


Siempre me ha costado más amar que enamorarme. Este poema es para él o para mi en aquel entonces...

Un MATE y un AMOR de Lalo Mir

El mate no es una bebida. Bueno, sí. Es un líquido y entra por la boca.
Pero no es una bebida. En este país nadie toma mate porque tenga sed.
Es más bien una costumbre, como rascarse.
El mate es exactamente lo contrario que la televisión: te hace conversar si
estás con alguien, y te hace pensar cuando estás solo.
Cuando llega alguien a tu casa la primera frase es 'hola' y la segunda
'¿unos mates?'.
Esto pasa en todas las casas. En la de los ricos y en la de los pobres.
Pasa entre mujeres charlatanas y chismosas, y pasa entre hombres serios o inmaduros.
Pasa entre los viejos de un geriátrico y entre los adolescentes mientras
estudian o se drogan.
Es lo único que comparten los padres y los hijos sin discutir ni echarse en cara.
Peronistas y radicales ceban mate sin preguntar.
En verano y en invierno.
Es lo único en lo que nos parecemos las víctimas y los verdugos; los buenos
y los malos.
Cuando tenés un hijo, le empezás a dar mate cuando te pide. Se lo das
tibiecito, con mucha azúcar, y se sienten grandes. Sentís un orgullo enorme
cuando un esquenuncito de tu sangre empieza a chupar mate. Se te sale el
corazón del cuerpo.
Después ellos, con los años, elegirán si tomarlo amargo, dulce, muy
caliente, tereré, con cáscara de naranja, con yuyos, con un chorrito de limón.
Cuando conocés a alguien por primera vez, te tomás unos mates. La gente
pregunta, cuando no hay confianza: '¿Dulce o amargo?'. El otro responde:
'Como tomes vos'.
Los teclados de Argentina tienen las letras llenas de yerba.
La yerba es lo único que hay siempre, en todas las
casas. Siempre. Con inflación, con hambre, con militares, con democracia, con cualquiera de nuestras pestes y maldiciones eternas. Y si un día no hay yerba, un vecino
tiene y te da. La yerba no se le niega a nadie.
Éste es el único país del mundo en donde la decisión de dejar de ser un chico y empezar a ser un hombre ocurre un día en particular.
Nada de pantalones largos, circuncisión, universidad o vivir lejos de los padres.
Acá empezamos a ser grandes el día que tenemos la necesidad de tomar por primera vez unos mates, solos. No es casualidad. No es porque sí.
El día que un chico pone la pava al fuego y toma su primer mate sin que haya nadie en casa, en ese minuto, es que ha descubierto que tiene alma.
O está muerto de miedo, o está muerto de amor, o algo: pero no es un día cualquiera.
Ninguno de nosotros nos acordamos del día en que tomamos por primera vez un
mate solo. Pero debe haber sido un día importante para cada uno.
Por adentro hay revoluciones.
El sencillo mate es nada más y nada menos que una demostración de valores...
Es la solidaridad de bancar esos mates lavados porque la charla es buena.
La charla, no el mate.
Es el respeto por los tiempos para hablar y escuchar,
vos hablás mientras el otro toma
y es la sinceridad para decir: ¡Basta, cambiá la yerba!'.
Es el compañerismo hecho momento.
Es la sensibilidad al agua hirviendo.
Es el cariño para preguntar, estúpidamente, '¿está caliente, no?'.
Es la modestia de quien ceba el mejor mate.
Es la generosidad de dar hasta el final.
Es la hospitalidad de la invitación.
Es la justicia de uno por uno.
Es la obligación de decir 'gracias', al menos una vez al día.
Es la actitud ética, franca y leal de
encontrarse sin mayores pretensiones
que compartir.

Imposible ser argentino y no compartir este mail, aunque se trate de esos pocos al que mate no le gusta, no le falta una bombilla y el termo para convidar. El que se va a vivir solo, no se ha emancipado si aún en su casa no tiene un mate

Tus ojos son como el vacío, como el cosmo,
como los muebles de mi casa, como el humo,
como las semillas de la manzana
que condenaron a Adán, a Eva, a vos y a mí
a perder el paraíso.

Tus ojos son como las golondrinas,
como la mitad de las películas mudas,
como el sosiego, el cansancio, la desidia
el miedo, la penumbra, la desdicha.

Tus ojos son como la tierra buena,
como el cielo de tormenta,
como el rencor, la carne muerta.
Cálidamente, tremendamente. Negros.

S. En algún lugar, entre las cosas perdidas, tenía también una foto de esos ojos tan bellos que se te hunden en la cara y sin embargo, brillan desde su profundidad. Si la encuentro la publico

Carta de una ciudadana a nuestra Presidenta - comparto

Señora presidente:

Cansada de escucharla repetir frases partidistas perimidas, impostando un tono de voz seudo emocionado y recitando cada oración creída que nos muestra una verdad revelada, me siento a escribir estas líneas porque así como usted, Señora Presidente, encuentra su desahogo en la verborrea desde preparados escenarios, yo lo intentaré desde la escritura, ya que no tengo los medios económicos para reunir un auditorio de tamaña magnitud.

Quiero desahogar en primer lugar la desazón que me produce cuando Usted hace uso y abuso de su condición de mujer. Se auto discrimina, se victimiza. Señora: estamos en el año 2008, hace casi una década que hemos comenzado el nuevo milenio, ya ninguna mujer occidental, profesional y dirigente se siente discriminada por ser mujer. No nos pasa por la cabeza ni sentimos en la piel esa sensación... gobernamos todo tipo de países, desde súper potencias hasta emergentes, dirigimos mega empresas, somos científicas, ejecutivas, eminencias en cada disciplina.

Es una postura obsoleta titularse discriminada por ser mujer, hasta me atrevo a decir que es infantil y caprichosa, la mujer occidental ya no se ampara en este prejuicio. Como mujer me da rechazo que Usted utilice este argumento para conmover sensibilidades que no lograría de otra forma..

También quiero desahogar el pensamiento que tuve cuando la escuché decir que Usted es la primera mujer Presidente elegida por el pueblo en la Argentina, todos recordamos que Isabelita también lo fue, Vice por supuesto, pero luego llegó (muy parecida a Usted) y también tuvimos a Evita, quien no llegó pero que por momentos Usted recrea en el timbre de voz y en la cadencia de su discurso . No nos engaña...es un viejo símbolo del peronismo ortodoxo 'la mujer peronista' al lado de su pueblo y de su hombre que le posibilita la vanidad del poder.

Desahogo también el fastidio de escucharla decir 'esta Argentina es otra,esta es la plaza de la transformación' La Argentina no es otra lamentablemente, gracias a su política sigue siendo la Argentina de las arengas, de las divisiones entre clases.

La escucho hablar del 'color de piel', 'de los oligarcas', de 'los dueños del país', al igual que el peronismo del 45 hablaba de 'los descamisados', 'de los oligarcas' y de 'los dueños del país'..

Nos advierte a los que la miramos por tv que esto ha sido como el lock out patronal del 76...por favor!!! se me cruza por la mente la cara y las pocas pulgas del paisano Alfredo De Angeli, parado en una ruta entrerriana desde hace 20 días, él representa a todo el otro pueblo que Usted niega. Ya no hay lugar para golpistas Presidenta, por suerte aprendimos esa lección, pero lamentablemente aún hay lugar para aparatos peronistas, gremialistas con panzas y bolsillos gordos, fuerzas para policiales como sus seguidores a sueldo. No existen los intentos de golpe de Estado que usted nos cuenta envuelta en alta costura, adornada con su Rolex de oro y brillantes, que menos para el pueblo!, Evita era amada a pesar de sus visones. He dudado en escribir este último párrafo porque no quiero discriminarla a Usted por millonaria... pero nobleza obliga... usted discrimina a todo un sector de gente de campo laburadora tildándolos de 'ricos que viven en la abundancia y golpistas' yo no puedo menos que bajar a su nivel y tildarla a Usted de tilinga y vanidosa... entre otras cosas..

También desde el mismo escenario de la histórica Plaza, hoy tan peronista como entonces, porque nada ha cambiado, nos indica que debemos terminar con 200 años de desencuentro y fracaso. Presidenta, no sé si sabe que hace 100 años atrás la Argentina era pujante, emprendedora, trabajadora. Inmigrantes escapados de la pobreza de sus países poblaron esta tierra donde pudieron progresar, produjeron, trabajaron, abrieron caminos, ferrocarriles, fábricas, en fin... fuimos una Nación y sin su partido.

Después vinieron los últimos 100 años de historia donde se mezclaron gobiernos militares y casi 50 años de peronismo....sí....sumemos: Perón, Perón, Cámpora, Perón, Isabelita, Luder, Ménem, Menem, Duhalde, Kirchner, Kirchner..., de manera que todos estos años de desencuentros y fracasos ¿a quién se los debemos?, creo que a nuestros emergentes: los dirigentes....USTED en este caso. Y esta situación de retroceso, de estancamiento y enfrentamiento con el campo argentino es el claro ejemplo de los fracasos del pasado: Campo versus Pueblo. Campo y pueblo son lo mismo o campo también es pueblo, mal que le pese a su partido y a Usted que ha recogido su bandera mas ortodoxa y destructiva. La Argentina siempre ha sido y es considerada una Nación muy 'rica' por su campo, y Ud. viene con sus aires de matona a que el pueblo se enfrente con la gente de campo, que gracias a ellos somos el país que GANA exportando carne y granos mas que ninguno!!! y no hablemos de que más que seguro el gobierno, o sea Ud. ha mandado a prender fuego a los pastos de las islas de Entre Ríos para echarles la culpa a la gente de campo...!!!

Y este antagonismo que Usted declama desde el escenario, esta diferencia que deliberadamente pretende instalar en el colectivo de los ciudadanos referida a 'colores de piel', 'rubios contra negros' es una perimida utilización de la más vieja y burda política : instalar el resentimiento, declararse del lado de los pobres y arriarlos como rebaño detrás de la zanahoria. Pero los tiempos y la gente común la superan altamente Presidenta; ya nadie suscribe esas antinomias, ya nadie se obnubila con esos antiguos enunciados, la verdad pasa por otro lado, por el lado de los que trabajan y los que no, de los que quieren justicia y los que no, los que no roban y los que si. Ya todos sabemos muy bien que los gremialistas son los dueños del país, que los políticos y funcionarios son, al finalizar sus mandatos, los nuevos ricos de turno, todos sabemos muy bien que el campo y la industria no son antagónicos sino que son complementarios y motores indispensables para el desarrollo y todos sabemos muy bien que, como simple pueblo sin banderías, contamos con una sola herramienta para corregir fracasos y desencuentros: el voto... ya le tocará su turno Señora y como decía Perón: el pueblo hará sonar el escarmiento.

No nos subestime Señora, nosotros -los argentinos comunes- sabemos muy bien que aquí no hay intención de golpe, que este reclamo del campo es económico y nada tiene que ver con 'voltear un gobierno', no necesitamos mezclar esto con el tema de los 'derechos humanos', el aparato que usted mueve es el pasado y la mentira, el reclamo del campo es pedir políticas de Estado con proyección de desarrollo federal y esto es genuino, si no hay alimento en las mesas de los argentinos es su culpa y responsabilidad y de nadie mas, hay un sector que le esta reclamando que no confisquen sus ingresos y hay un gobierno que por soberbia, incapacidad y debilidad en vez de comprender y corregir errores sumerge a todo el país en un nuevo desencuentro.

Basta, ya me siento más desahogada y sobre el final me doy cuenta que Usted no me falló, Usted es como yo esperaba: Una persona incapaz frente a tanta responsabilidad, una persona aferrada a la vieja política que se empeña en destruir nuestro futuro, una persona ambiciosa de poder y nada más.

Aquí termino, no quiero cansar con este texto como usted me cansa con su discurso, se ha corrido un telón en Argentina, ahora todos los actores están en el escenario y precisamente Usted, no está desempeñando el mejor papel.

Virginia E Pugliese

Argentina/o:

Si Ud. está en desacuerdo con la política de este gobierno, copie y pegue en un mail, ponga este texto en su blog. Si no lo hace, el día de mañana nos arrepentiremos 'todos los argentinos'. Debemos ser 45.000.000 unidos luchando por una buena administración de gobierno y BASTA de 'corruptos en el gobierno'

Reclamemos por nuestros derechos, y hagamos valer lo que el Presidente jura cuando asume:... que si no gobernara bien, que DIOS y la Patria se lo demande!!!

Pretextos

Puedo escribir pretextos,
adioses a esta tempestad
que me abrasa furiosa,
con sus lunares secretos.

Excusas de noche de septiembre
con el frío cálido de tu asomo,
que me roza con su humedad,
con sus pobres espinas.

Reinaugurando, otra vez,
la misma soledad
viva y cansada de su ritual armónico;
conciente de su última saciedad,
de este ajado amor
del que brotaron como alas,
todos los sabores de la sangre,
que derraman,
todas las heridas.

Menú de Amores

Alquilo amores prostituídos a tres besos la hora
y a seis más abrazos el servicio completo.
Conocen uno a uno cada movimiento,
cada palabra que usted desea estar escuchando.
No se enamore de amores que abren las piernas con precio
porque hacen sólo eso: simulan estar amando.

Alquilo amores egoístas y mezquinos
de esos que tal vez encuentra en una esquina y sin costo,
los mismos que disfrazan la avaricia de amor
y esconden tras un “te quiero” la caricia que se guardan en las manos,
eso sí antes la muestran,
cómo harían sino, para dejarlos ansiosos e insatisfechos.

Alquilo amores vulgares, con condición de desencanto
tienen el alma simple, las manos simples, la mirada simple;
parece que nunca pretenden descubrir nada,
andan como si finales y principios fueran lo mismo
y no se atreven al cambio, porque un solo gesto distinto
provocaría lo que no se atreven: sentir.

Alquilo amores inmunes al amor,
convalescieron tanto que adquirieron defensas.
Son los más caros y no me mire con cara de sorpresa,
puede empeñar la vida y aún no cubre la deuda.
Estos amores pueden costarle setenta veces siete ambas mejillas
o peor aún si lo contagian con diagnóstico irreversible: inmunidad.

Alquilo amores pasajeros que buscan alojamiento.
Durante la temporada de amoríos podrá amarlos, extranjeros
permanecerán para las celebraciones del amor
en la fiesta de la esquina
y tras la primera noche de sábanas
obtienen el premio mayor: el nuevo viaje de ida.

Alquilo amores poeta a una lágrima suicida la estrofa
y a un abrazo fuerte sin fuerza la historia.
Tienen el místico romanticismo de una herida
y la combinación perfecta de entrega, misterio y huídas,
pueden saciarlo de poesías y silencios (sus otros versos).
Particularmente no los recomiendo: llegan a mitad de camino.

Alquilo amores obstinados, no aflojan y son los más baratos,
la competencia los regala, no vuelva a mirarme con cara de sorpresa,
tengo motivos para ponerles precio.
Los míos, aunque lejos, un límite tienen:
les costará corresponderlos,
buscarán, de manera insaciable, enamorarlos. Y cuando lo logran, se irán.

Los amores que alquilo no aman,
se burlan del amor reflejándolo nocturno.
Los amores que alquilo andan con ortigas en la boca
y dejan en cada lengua su sabor.

No les pague con más de lo acordado,
no me quejo de alquilar, amores decentes;
intentarán no chantajearlo y se quedarán a su lado
y usted que anda necesitado de caricias
creería, tal vez, que los ha enamorado...
(Si paga amor no correspondido y bronca
uno de mis amores le hará doble compañía.
El amor obstinado no se enamora, no lo olvide,
y a usted, acostumbrado a su insistencia,
lo invadirá la soledad).

Aquí termina mi menú de amores. Espero, esté satisfacho,
tengo suficientes para que pase el resto de su vida,
recuerde las instrucciones
son el manual para ellos y su propia sintonía
y si no encuentra acá, al amor que anda buscando,
no insista ni vaya a otra inmobiliaria,
con más o menos calidad, alquilamos los mismos.
Si no encuentra al que está buscando, desista.
El amor amante, amador y amado no se alquila,
el amor amante,amador y amado, se ama de manera
y es inevitable.
Y sólo con él, respirar, es hacer el amor todos los días.
Es el objeto del espejo que los demás reflejan nocturno
y, en realidad, envidian.
Si a ese amor lo encuentra sólo amelo
y desista de la casa de alquiler de amores
ya que en ese momento, el único pago conveniente, será recíproco;
y usted firmará el único contrato válido: con uno mismo,
como prolongación de un sentimiento eterno y único
como prolongación de una fidelidad que se extingue.
La ruina de mi compañía:
la casa de alquiler de amores
pendiendo de que usted, mi inquilino, no quiera amar.


Realizado en 1996, revisado por centésima vez en marzo del 2009.

Hermosos poemas de Machado

Soñé que tu me llevabas
por una blanca vereda,
en medio del campo verde,
hacia el azul de las sierras,
hacia los montes azules, una mañana serena.

Sentí tu mano de compañero,
tu voz de niño en mi oido
como una campana nueva,
como una campana virgen
de un alba de primavera.

Era tu voz y tu mano,
en sueños, tan verdaderas!...
VIVE, ESPERANZA, ¡QIÉN SABE
LO QUE SE TRAGA LA TIERRA!

(Si pasas por acá, sabés que también este es para vos)


Todo amor es fantasía;
el inventa el año, el día
la hora y su melodía;
inventa el amante y más,
la amada. No prueba nada,
contra el amor que la amada
no haya existido jamás.

(También hermoso).

Al Maestro

No miente lo que canta
ni canta lo que inventa,
nunca suenan sus DO sin Mi.
Ni se contradicen sus falsetes
con su septembrina silueta,
ni su lengua, que se cuece en baba.
Cuando Jimena o la Cibeles
lo han dejado en la desidia
con whisky, cigarrillos y oscuras golondrinas
tararea su puñal.

Y va tejiendo así,
bajo la rueca, la trenza perfecta
de ser a sí mismo tan fiel.
Y cuando su sombra le reprocha al espejo,
a una sombra de mujer,
le hace seña su entrecejo.
Maestro aliviándome del luto
de su voz ronca y su poesía,
de seguir viendo tras el telón
al galán de alcanfor:
Joaquín Sabina.

8 de marzo - Dia de la Mujer

Falta un poco todavía, pero quería compartir este poema hermoso que no sè de quien es, pero vale la pena.

Las mujeres viven en líquidos
sangre, leche, lágrimas
Se saben las mareas de memoria
y recitan las estaciones
Sus hijos flotan en el agua,
ellas son su océano
Destilan gotas rojas,
las sabias de sus cuerpos
Tienen los labios húmedos
Cuando los amantes escuchan sus cuerpos femeninos,
oyen el mar.

Feliz Día para todas!

Así estoy

Me estoy poniendo en orden. Aunque, tal vez, si alguien se acercara en este momento confundiría mi vida con un cuarto repleto de telarañas, sábanas revueltas, fotos viejas y momentos que se han ido. Recuerdos que corrieron, en vano, a buscar al olvido que nunca se ha dejado alcanzar.
Y así estoy, en plena caída o en pleno ascenso o en plena nada. De nuevo hacia un lugar, a cualquier parte, hacia un olor, un nombre, hacia otros sueños que estrenaré mañana.

Sin nombre

No he perdido la risa
tras el manto húmedo de escarcha,
ni la luz de los ojos
en este agite del día.

He dejado olvidadas sólo algunas memorias
para que el vuelo sea más liviano,
la sangre, más pura; los gestos, más urgentes
las palabras, menos pensadas.

Y he despedido sin nostalgia
los años que se han ido, los amigos que se han ido
las noches que he pasado desvelada
contando tristezas o simples borracheras en compañía.

Y desprovista de mantos y prejuicios
despeino a la mañana
que amanece con mis ojos
viendo que un nuevo día: es un nuevo día.
Nada más y nada menos.

Rescate en el Rio Hudson

Tras tantas noticias aterradoras que aparecen en todos los medios y que suceden en cada parte del mundo, aparece una como esta que vale la pena destacar.

155 personas, pasajeros de un avión en EE UU, se salvaron por el aterrizaje forzoso que realizó el piloto, en el río Hudson, para evitar que el avión se estrelle al romperse uno de los motores.

¡Brindemos por la vida y por los que se convierten en héroes! Y también por aquellos que aprenden a reconocer la diferencia entre vivir y merecer la vida.

El fin del juego

Tantas veces me he preguntado por la muerte y las suertes de la vida.
En distintas etapas me dí distintas respuestas. En algún momento, aún menor transitando el colegio católico, me ha bastado el símbolo binario de cielo o infierno, ya no. Hace mucho tiempo que encuentro en ello pobres respuestas.
He cambiado de ideología - de religión, de filosofía - siguiendo la ruta de la vida y la muerte, buscando su cause, su causa, sus certezas.
Y he pasado de esa suerte impuesta de linea recta al círculo, a la rueda.

La muerte pesa en los quedamos de este lado, tocando la puerta, viendo como otros han llegado al cielo.