Mis dedos están mudos,
han olvidado todas las lenguas
han negado todos los credos,
han asaltado todos los cerrojos
sin ser llaves,
han perdido la verdad que se desnuda
en el amanecer en busca de una sombra cualquiera.
Mis dedos están huérfanos
de piel y bendición,
de cántaro y de fuente,
han empeñado en el último renglón
la huella que azotó el invierno,
han buscado en saco roto
el timbre de tu voz.
Mis dedos ya no sienten,
se han ido tras de ti
quién sabe dónde,
quién sabe si han sido capaces de encontrarte por allí,
en la distancia inevitable en la que habitas,
vos y tu silencio voraz y racional,
vos y tu silencio al doler de los días.
Tal vez mis dedos estén bebiendo de tu frente
mi sed de ti,
tal vez algunas noches soñando los encuentre
acariciándote la piel y la memoria.
Tal vez en esas mismas noches, mis dedos
exiliados de mí, prófugos, profanos
me confiesen al oído que no quieren volver a verme,
no sin tí.
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