La vida sencilla

Ellos eran sencillos, tenían una vida común y corriente, no luchaban contra nada, porque nada los perturbaba y no era apatía lo que sentían, sino humildad. Ellos comían, bebían, cuidaban de los hijos, hacían el amor, iban en bicicleta, salían de viaje o de vacaciones, se tiraban a tomar sol en cualquier plaza, de cualquier ciudad, a cualquier hora,  aun cuando no había sol. Discutían algunas veces por encontrar chispa, nada complicado, trabajaban, compartían gustos, libros, canciones y algunos días les bastaba con mirarse a los ojos y saber que estaban allí, mirándose a los ojos cada vez por vez primera.

Y esto que muchos llamaban “rutina” no era más que libertad y alegría, la alegría de aquellos que habían encontrado paz y amor, tanto dentro y como fuera de sí mismos. 

all you have is love

Con el corazón abierto para ser amada y amar!!!!

Y se abre la necesidad como una flor a la intemperie, esperando que alguien se acerque a cuidarla.

Confiar en que el mismo dedo que a veces nos hace añicos los sueños, todos juntos, también nos sostiene y que el hilo que nos une, puede estirarse apenas un poquito y nada más.

Ella llevaba mares en los ojos, llenos de tesoros, llenos de naufragios. Gota a gota. 
Vuelto al revés el reloj de arena, ella llevaba cielos en los ojos. Aire en aire.
Pero mar y cielo eran para los demás su propio espejo. Al mirarla, sin saberlo, se veían.

Algunas veces viajo por placer y otras, viajo por necesidad, y dejo que el viaje me salga al encuentro. Con lo que traiga, con lo que venga, con las emociones que empiece a regar en mi y que tiempo después florecerán, aún cuando florecer implique también deshacerme de cosas viejas. Yo no creo que la vida pueda permanecer igual. Escucho a las inglesas hablar, en este hostel, mientras un cuadro gigante de Milo me mira directamente a los  ojos, como una mancha de Roschard sin terminar. Dharma toca el piano en una habitación contigua.
En este espacio inmenso no caben dos puntos iguales y hay más hilos tensados, que los que nadie jamás puede imaginar. Con sólo cinco grados de diferencia, la mirada ya cambia de foco. 
Mientras muto, el universo completo me sigue. 
No sé quién escribirá mañana usando mi nombre. 

FB

Y él me trae futuro entre las manos.

Sos intensa me dijo y yo le expliqué que soy un ascendor que pasa por el centro de los departamentos de una torre infinita

Ella es un paisaje que cambia de estación, ella es una estación que cambia de paisaje. 

No todos pueden compartir la maravilla. Los críticos del bien y el mal la tienen vedada. Tanto como la tienen vedada los que no tienen los pies en el suelo, el alma en el cielo y el corazón en lo profundo.

La cuarta dimensión está a la vuelta de la esquina, se cruza la puerta y ¡páfate!

Cronopio, cronopio aprieta contra su pecho los hilos, uno es azul. 

La escritura, la escrituria – Turia es un río que desemboca en el mediterráneo-, la escriturra 

¿si empezamos a decirle así? Si empezamos a caer en las preguntas de siempre, si vemos 

a Laura caminar por la plaza Ituzaingó un domingo a las tres de la tarde, algo de ropa por el 

frío, pateando cascotes o piedritas o pisando las hojas secas, buscando sus pasos en las 

hojas secas, sobre todo buscando sus pasos. 

SI vemos todo esto, si nos asomamos a los gestos de Laura, a sus pensamientos, a la 

repetición de ese gesto en la boca, a la vida al divino cohete en otoño o en primavera, los

 hombros bajos, hacia adelante, cerrando el pecho, cerrando la puerta que conduce al 

kibbutz... si vemos todo esto es porque vamos a empezar con la escrituRRa. ¿Laura, las 

preguntas, el río, el orden de los pensamientos, el desorden van a parar al mediterráneo? 

Pobrecita, tan llena de tiene-que-haber-algo-más-que-esto-que-hay-y-no-me-alcanza 

¿cuántos pares de zapatos caben en una valija? ¿cuántos días en un mes? ¿cuánta memoria 

en la memoria?

La salida del Belgrano, Melitón Gonzalez, Lanús, 19 de enero, Nueva Córdoba, la casa al final del hospital, un llanto que nadie ha escuchado, literatura, psicología, la maravilla de nuestros cuerpos en la noche, Life is Beautiful Yoko, aquel árbol inmenso en Buenos Aires, una mano en mi muñeca al cruzar la calle…

Todo tiende a la división, a la multiplicación y a la suma. Nuestra historia no se puede abolir. Sí podemos recoger las ganancias de las victorias y las derrotas, sobre todo de las derrotas. No hay adelante sin volver atrás como no hay lluvia sin mar, ni ríos sin lluvia.

Llevar todo sin cargar nada, como una síntesis, un nuevo yo.  Ese es un hombre que ha aprendido a subir, ese es un hombre que ha aprendido la magia de las cosas CIRCULARES.

...un susurro en el oído, brisa, música: "cuando llegues a la cima de una montaña, sigue subiendo Bruno"... - Gala.

Sería bueno que nos acostumbremos a una sola cara que contenga en sus gestos todo lo que fuimos

Creo que lo esencial de la vida es la fidelidad a lo que uno cree su destino, que se revela en esos momentos decisivos, esos cruces de caminos que son difíciles de soportar pero que nos abren a las grandes opciones. Son momentos muy graves porque la elección nos sobrepasa, uno no ve hacia adelante ni hacia atrás, como si nos cubriese una niebla en la hora crucial, o como si uno tuviera que elegir la carta decisiva de la existencia con los ojos cerrados.

Sabato 

Y hubo un tiempo en que se preocupaba de que yo no fuera luz suficiente para alumbrarlo después de la tormenta...

Ya no soy ninguno de los rostros que me precedieron.
¿Cómo extrañar vidas tan lejanas?...
Aun con la conciencia que este salto de estado y
de forma, es precisamente lo que me define
si esta ilusión óptica que es mi cuerpo
es sólo la referencia de lo que pocos llegan a conocer
mientras el resto se pierde sin llegar jamás a destino.
Porque no hay destino, ni elección constante,
saltos del tiempo y el espacio,
cambio de leyes de circulación y de normas.

Siempre voy a ser letras con títulos, subtitulos, textos, pretextos, poesía, prosa. A veces podré ser leída del derecho o al revés, otras en espejo... O podré ser leída de forma errónea por letras que parecen otras formas y la misma frase completamente diferente, como subtexto de un suceso igual, en otro contexto.
Salteemos un renglón, olvidemos la metáfora.
A veces escribo, a veces las letras me escriben a mí. Me pertenecen o les pertenezco... siempre voy a ser letras con las que se escriben mil idiomas, también los que desconocen.

https://www.youtube.com/watch?v=oV48YMsueqM

“El arte es una especie de innata unidad que se apodera de un ser humano y lo convierte en su instrumento. El artista no es una persona dotada de libre albedrío que busca su propio beneficio, sino un arte que permite hacer realidad su propósito a través de él.” 
―Carl Gustav Jung

Mirarme desde sus manos me hizo por siempre hermosa,
tal como él me veía, comencé a verme yo
y ni con su ausencia cesó la belleza
que el velo de mi timidez cubría.

Pero él quitó el velo y ¡oh, la belleza fue para siempre mía!...

Aunque el amor era otra cosa.
Si su amor hubiera bastado para disolver mi soledad
y entonces ¡oh, la compañía!... y sin embargo aquí me tienes:
poesía escrita en el agua.

A su sombra mi soledad fue más mía...

A él no hube de escribirle casi nunca

y el día que quise regalarle un poesía

tuve que inventarla con la cien, con los dedos,
con gramática y palabrería,

con las historias que nos contábamos

siempre a media luz.

A veces me pregunto por qué

fue tan mezquino mi corazón

si yo vivía para él, aunque de otra manera:

le cocinaba a diario, lo miraba a los ojos,

y solía cantarle una canción al oído

que hablaba de nosotros dos.

- El hacía su mejor intento

por salvarme de la soledad

y entonces yo a veces,

le dejaba creer que sucedía.- 

A él no hube de escribirle nunca,

ni presentí su llegada,

ni escribí de él tras su ausencia

y cuando estuvo, viví para él pero de otra manera:

yo fui poesía.

Quizás, mientras estuvo, me salvó de la soledad...