Ella es un paisaje que cambia de estación, ella es una estación que cambia de paisaje. 

No todos pueden compartir la maravilla. Los críticos del bien y el mal la tienen vedada. Tanto como la tienen vedada los que no tienen los pies en el suelo, el alma en el cielo y el corazón en lo profundo.

La cuarta dimensión está a la vuelta de la esquina, se cruza la puerta y ¡páfate!

Cronopio, cronopio aprieta contra su pecho los hilos, uno es azul. 

La escritura, la escrituria – Turia es un río que desemboca en el mediterráneo-, la escriturra 

¿si empezamos a decirle así? Si empezamos a caer en las preguntas de siempre, si vemos 

a Laura caminar por la plaza Ituzaingó un domingo a las tres de la tarde, algo de ropa por el 

frío, pateando cascotes o piedritas o pisando las hojas secas, buscando sus pasos en las 

hojas secas, sobre todo buscando sus pasos. 

SI vemos todo esto, si nos asomamos a los gestos de Laura, a sus pensamientos, a la 

repetición de ese gesto en la boca, a la vida al divino cohete en otoño o en primavera, los

 hombros bajos, hacia adelante, cerrando el pecho, cerrando la puerta que conduce al 

kibbutz... si vemos todo esto es porque vamos a empezar con la escrituRRa. ¿Laura, las 

preguntas, el río, el orden de los pensamientos, el desorden van a parar al mediterráneo? 

Pobrecita, tan llena de tiene-que-haber-algo-más-que-esto-que-hay-y-no-me-alcanza 

¿cuántos pares de zapatos caben en una valija? ¿cuántos días en un mes? ¿cuánta memoria 

en la memoria?

La salida del Belgrano, Melitón Gonzalez, Lanús, 19 de enero, Nueva Córdoba, la casa al final del hospital, un llanto que nadie ha escuchado, literatura, psicología, la maravilla de nuestros cuerpos en la noche, Life is Beautiful Yoko, aquel árbol inmenso en Buenos Aires, una mano en mi muñeca al cruzar la calle…

Todo tiende a la división, a la multiplicación y a la suma. Nuestra historia no se puede abolir. Sí podemos recoger las ganancias de las victorias y las derrotas, sobre todo de las derrotas. No hay adelante sin volver atrás como no hay lluvia sin mar, ni ríos sin lluvia.

Llevar todo sin cargar nada, como una síntesis, un nuevo yo.  Ese es un hombre que ha aprendido a subir, ese es un hombre que ha aprendido la magia de las cosas CIRCULARES.

...un susurro en el oído, brisa, música: "cuando llegues a la cima de una montaña, sigue subiendo Bruno"... - Gala.

Sería bueno que nos acostumbremos a una sola cara que contenga en sus gestos todo lo que fuimos

Creo que lo esencial de la vida es la fidelidad a lo que uno cree su destino, que se revela en esos momentos decisivos, esos cruces de caminos que son difíciles de soportar pero que nos abren a las grandes opciones. Son momentos muy graves porque la elección nos sobrepasa, uno no ve hacia adelante ni hacia atrás, como si nos cubriese una niebla en la hora crucial, o como si uno tuviera que elegir la carta decisiva de la existencia con los ojos cerrados.

Sabato 

Y hubo un tiempo en que se preocupaba de que yo no fuera luz suficiente para alumbrarlo después de la tormenta...

Ya no soy ninguno de los rostros que me precedieron.
¿Cómo extrañar vidas tan lejanas?...
Aun con la conciencia que este salto de estado y
de forma, es precisamente lo que me define
si esta ilusión óptica que es mi cuerpo
es sólo la referencia de lo que pocos llegan a conocer
mientras el resto se pierde sin llegar jamás a destino.
Porque no hay destino, ni elección constante,
saltos del tiempo y el espacio,
cambio de leyes de circulación y de normas.

Siempre voy a ser letras con títulos, subtitulos, textos, pretextos, poesía, prosa. A veces podré ser leída del derecho o al revés, otras en espejo... O podré ser leída de forma errónea por letras que parecen otras formas y la misma frase completamente diferente, como subtexto de un suceso igual, en otro contexto.
Salteemos un renglón, olvidemos la metáfora.
A veces escribo, a veces las letras me escriben a mí. Me pertenecen o les pertenezco... siempre voy a ser letras con las que se escriben mil idiomas, también los que desconocen.

https://www.youtube.com/watch?v=oV48YMsueqM

“El arte es una especie de innata unidad que se apodera de un ser humano y lo convierte en su instrumento. El artista no es una persona dotada de libre albedrío que busca su propio beneficio, sino un arte que permite hacer realidad su propósito a través de él.” 
―Carl Gustav Jung

Mirarme desde sus manos me hizo por siempre hermosa,
tal como él me veía, comencé a verme yo
y ni con su ausencia cesó la belleza
que el velo de mi timidez cubría.

Pero él quitó el velo y ¡oh, la belleza fue para siempre mía!...

Aunque el amor era otra cosa.
Si su amor hubiera bastado para disolver mi soledad
y entonces ¡oh, la compañía!... y sin embargo aquí me tienes:
poesía escrita en el agua.

A su sombra mi soledad fue más mía...

A él no hube de escribirle casi nunca

y el día que quise regalarle un poesía

tuve que inventarla con la cien, con los dedos,
con gramática y palabrería,

con las historias que nos contábamos

siempre a media luz.

A veces me pregunto por qué

fue tan mezquino mi corazón

si yo vivía para él, aunque de otra manera:

le cocinaba a diario, lo miraba a los ojos,

y solía cantarle una canción al oído

que hablaba de nosotros dos.

- El hacía su mejor intento

por salvarme de la soledad

y entonces yo a veces,

le dejaba creer que sucedía.- 

A él no hube de escribirle nunca,

ni presentí su llegada,

ni escribí de él tras su ausencia

y cuando estuvo, viví para él pero de otra manera:

yo fui poesía.

Quizás, mientras estuvo, me salvó de la soledad...

the man who sold the world

Culpables del tiempo transcurrido  con esta noción de lejanía - “principito mío, fragilidad del cielo” - escribía a los 16 y me enamoraba a la par de “the man who sold the world” sin saber por qué… Y aún no sé tantas cosas y la mayoría de las cosas que supe se transformaron después en un barquito de papel que naufragaba en una boca de tormenta, entonces ya no me fío… Pero me gusta escucharte reir con las coincidencias que advertís siempre antes que yo (mientras te canto Automatic Imperfection, matan a alguien en Oxford). 

Yo no sé si las cosas son simples, complejas, si hubo elección o si tanto camino recorrido era parte de un mapa que conducía irremediablemente,  al día que te dije:  – pongo una canción que me encanta, no sé por qué me encanta... y volvías a reir. 

https://www.youtube.com/watch?v=fregObNcHC8

Los documentales del misterio… en el triángulo de la Bermudas, las pirámides de Egipto, los visajes alienígenas, las guerras… en cada uno, el hombre intenta encontrar un vestigio de que Dios existe y de que lo que nos pasa  tiene  sentido. 

“La cicatriz de tu cara como primer signo de rebeldía,
estrenando el mundo en caída rasante:
una gaviota con las alas abiertas besándote la mejilla”.
A mi, Dios, me dio los ojos para ver... 

Hagamos exabruptos. 
Tengamos sobresaltos de partida y de llegada. 
Juguemos a cambiar las piezas, 
pintemos el tablero de sol y vendaval. 
Cuando llueva, que sea a chaparrones.
Patinemos en el barro de la culpa
y si caemos, que sea para partirnos la cabeza.
Tallemos cicatrices en nuestra columna vertebral.
Pongámosle aristas a los círculos.
Que no nos mida el sigilo de la calma.
Que sea imposible despertar, salir ilesos,
matar la sed de besos con besos.
Germinemos despelote, aquelarre, anarquía
y que la puteada del final,
en su último aliento, nos estampe siempre
contra un nuevo principio. 

Coincidimos en algunas cosas, no en todas, 
pero cuando termina el día, a la luz de sus ojos y en su sombra,
me siento más yo que en cualquier otro tiempo 
y en cualquier otra hora de disimulo.

We are not pink, we are real.

Acertijos bajo el Agua

Vos también buscaste como un loco…

nombres olvidados,

horizontes,

la bicicleta que vendieron para que no te lastimes,

las preguntas que nunca hiciste sobre calle Suipacha…

Buscaste en las estrellas

y en la arena,

en los caminos de mochila

y en autos lujosos,

en las manos de tu mamá que siempre cocinaba rico

y que hubiese volado para salvarte de cada caída en

la que te propusiste caer por sobre todas las cosas.

Vos también buscaste como un loco…

el rayo de sol que se rebela en la tormenta ,

la sed,

el amor,

el fuego,

el ritmo de la sangre corriendo por las venas…

Buscaste en las montañas

en tus huellas

en el aullido de los lobos

y vacío de equipaje,

buscaste bajo el agua,

resolver los acertijos.

 «... Rocamadour, porque el mundo ya no importa si uno no tiene fuerzas para seguir eligiendo algo verdadero...»

Aceptar los procesos, respetar al otro, ser suaves en la búsqueda... 
que las heridas se curan lentamente, 
que todo tiene su momento, 
que las ansias no conducen siempre al bienestar, 
que a veces el bienestar llega con paciencia,
que es bueno sabernos acompañados y queridos, 
que somos responsables de nuestra parte,
que detenerse sirve para sentir, 
que no sólo el impulso cuenta, 
que el fuego quema,
que el agua limpia pero también ahoga,
que quien conduce es la vida
y que su sabiduría va más allá de nuestros caprichos,
que nos encontramos con quienes debemos encontrarnos,
así dure dos segundos, una vida o todas las instancias intermedias,
que el amor sostiene en los momentos difíciles,
que hay más manos para ayudar que las que creíamos;
que donde se construye con amor, en amor perdura,
por más tiempo y distancia sucedida,
que las cosas que se llevan en el alma, en el alma quedan,
que el viento nos despeina,
que el camino más válido es el que nos lleva a nuestro encuentro,
que para eso estamos vivos;
que la vida es más compleja de lo que parece....