No podían decirse nada... el silencio sostenía las miradas y las bocas y el alma de cada uno como un puente. Dieron fe de haberlo visto los espectadores que se posaron alrededor.
No hablaron o hablaron algo, no recuerdo. Se separaron después y el silencio se hizo laaaaaaaaaaaaaaaargo.
Cada noche ella va hacia su ventana y lo ve dormir. Cada día tiene un instante minúsculo en el que él la piensa.
No se volvieron a ver pero el puente, sigue intacto.-

Amarte es como despeinar los pelos al viento, algo que simplemente sucede, se deje uno o no.-

Dictado I

Yo no tengo nombre, no me llaman

los relojes ni las campanas de la iglesia,

no nací en ninguna hora del día ni de la noche

me desprendí del Universo de un sólo salto;

no llevo ropas, ni zapatos, ni perfumes.

Las hojas grandes de los árboles no esconden mi sexo,

soy como el candil que alumbra hasta apagarse,

ni el viento, ni el rocío, ni la luna me sosiegan;

juego como la tierra juega con las semillas nuevas.

Yo no tengo estación, ni paradero,

no tengo sal en las persianas, ni lustre, ni entrecejo,

soy lo que no se nombra,

efímero, insustancial, irreversible;

de arena y cal están hechas mis pisadas,

todo se borra tras mi paso, algún día hasta los astutos

olvidarán haber existido para sí y para alguien.

La gravedad no me sostiene y a las fuerzas físicas desoigo,

con el placer del que todo lo conquista porque nada es suyo.

Soy el sol en su breve estallido galáctico,

soy el cuarto rey del mundo, soy el tiempo...

tu eres la utopía liberada....

tu eres esa libertad soñada...

de todo lo que toco sobre todo soy contradicción

creo que eso es lo que a tí te llama....

http://www.youtube.com/watch?v=A_J9iWNC4iw&feature=related

No se trata de lo que dices, ni lo que haces

se trata de lo que eres.

Caer tan fuerte en los brazos del otro

que la caída nos deje dentro de nosotros mismos.

Esta que soy

es una mejor versión de mí.

¿Quién se salva del dolor?

¿te has salvado acaso tú?

¿te has salvado del dolor viviendo

o has tenido que apagarte

como yo, has tenido que cerrar la puerta?

¿Cuál es el momento de saltar al vacío sin red

ni dobles de riesgo? ¿Y a cambio de qué?

¿Una esperanza es suficiente?

Revolvernos, desordenarnos,

dejarnos llevar ,

confiar en que el río desemboca en el mar

sino nos ahoga antes, la corriente.

¿Dónde estás? ¿Cuál es el misterio de la trama?

¿Por qué cambia el personaje?

Debe haber un centro, una línea

un patrón, debe haber una señal

inequívoca, un amparo…

Déjame mirarte, tiende un puente

entre los dos, con tus manos suaves y precisas

quédate despierto a mi costado.

¿Quién se salva del dolor?

¿te has salvado acaso tú?...

¿te has salvado al escapar de madrugada?

Quiero escribir pero no brota de mí ni una sola palabra...

no has dejado lugar para nada que no seas VOS.

el mundo que habito...

Yo también viví en 1 SANTA MARÍA.

Una de las ceremonias más esperadas de este ciudad era 2 EL GRAN BANQUETE. En ella también había una estupenda 3 BIBLIOTECA CON GALERÍAS HEXAGONALES y una 4 RAYUELA en la que jugaba un 5 NIÑO PEQUEÑO QUE VENÍA DEL ASTEROIDE B 612.

Por sus calles murmuraba mucha gente, entre los pasos, las voces, los sonidos... hacían mucho 6 RUIDO, tanto, tanto RUIDO y al final... pero después de todo cada cual es su propio 7 FUEGUITO y como dicen 8 "EL CAMINO SE HACE AL ANDAR".

Sin embargo lo que más fama tenía en la ciudad era 9 EL BAR DEL INFIERNO, ese en el que un tal 10 PESCETTI recitaba no sé qué cosa con JUAN QUINTEROS, mientras en la mesa contigua 11 FREUD y 12 EINSTEIN jugaban un partido de ajedrez.

A esta ciudad además la cruzaba un río como una cicatriz de agua que la partía por la mitad. A veces, al borde del río extrañamente se veía un 13 LOBO ESTEPARIO aullarle a un 14 AGUILA BICÉFALA.

Los habitantes de Santa María eran nómades porque Santa María era todas las ciudades en una sola ciudad. Ellos brindaban al salir el sol y brindaban por el ARTE y las CIENCIAS puesto que sabían que daba lo mismo un 15 DADO que un TROMPO DE METAL (el sueño no termina).

El mundo o Santa María o Buenos Aires o el sistema solar puede ser una canica 16 VETUSTA o de 17 RICOTA puesto que lo que sabe bien desde el comienzo, sabe bien para siempre. El tiempo es sólo una 18 GAVIOTA y la verdad está en 19 AMAR LA TRAMA aún en sus 12 SEGUNDOS DE...

Todos encontramos personas que marcan, palabras que marcan, ciudades, espejos, besos y miradas que se graban en la retina y eso no es azar. Por eso 20 REZO.

Yo... estoy 21 CON LOS PIES EN EL AGUA de Atlántico y Pacífico mientras vuelo por MADRID, por MONTEVIDEO, POR BUENOS AIRES. Lo sé muy bien soy un cóctel entre 22 LA MUJER MÁS VIEJA DEL MUNDO, 23 GIRL, MOTHER AND BEATIFUL BOY.

1 Santa María: ciudad ficticia creada por el escritor Juan Carlos Onetti.

2 El Gran Banquete platónico al que alude también Leopoldo Marechal en El Banquete de Severo Arcángelo.

3 La Biblioteca de Babel de Jorge Luis Borges en la que intenta exponer un cierto orden en el Universo incomprensible para nosotros, porque las galerías eran infinitas y los libros...

4 Rayuela: desde mi humilde opinión el mejor libro de Julio Cortazar que atesora las opciones a las que nos somete el amor.

5 El Principito de Exúpery ha vuelto y juega incansablemente en la rayuela de Julio, el entiende muy bien que todo consiste en un piedrita y la punta de un zapato y que cielo o infierno no son más que un dibujo con tiza en el asfalto.

6 Ruido: tremenda canción del tremendo Joaquín Sabina.

7 Los Fueguitos de Eduardo Galeano, escritor, periodista...

8 Caminante no hay camino, poema de Antonio Machado popularizado por la belleza de Joan Manuel Serrat.

9 EL Bar del Infierno del Negro Dolina.

10 Juan Carlos Pescetti: actor y escritor argentino que tiene una hermosa obra junto al músico Juan Quinteros titulada "Las Cartas al Rey de la Cabina"

11 Freud... la psicología fue de mis primeras grandes elecciones.

12 Einstein... amo la Física, en algún momento de modo amateur me podré a estudiar esta belleza yo creo que por eso Albert comprendía tanto.

13 EL Lobo Estepario de Herman Hesse que fue mi primera lectura oscura.

14 EL Águila Bicefala de Antonio Gala.

15 de la película EL Origen en la que los personajes intentaban descubrir la diferencia entre la realidad y el sueño

16 Vetusta Morla: EL grupo de rock español

17 RICOTTA por los Redondos, fundamentales en mi vida

18 de Juan Salvador Gaviota en honor al impacto que me ha producido otro libro de Richar Bach llamado "Alas para vivir"

19 Amar la trama / 12 segundos de Oscuridad: dos discazos de Jorge Drexler

20 Rezo, Charly García

21 Con los Pies en el Agua, mi blog... yo

22 La mujer mas vieja del mundo de Ismael Serrano

23 Girl / Mother / Beautiful Boy, el más grande: John Lennon

Entrega

I

No me dejes pensar, no.

No me dejes detener el deseo.

No me des en porciones tu amor,

no me vengas con más pataleo.

No temas por dónde va la pasión

ni me preguntes por cada parpadeo.

Yo no sé del futuro ni tú,

sabes que vendrá después del mareo.

Yo no quiero garantías ni quiero

tu piel por correo,

me importa un bledo

dónde está la llave de tanto bloqueo.

Llévame más allá del dolor,

muéstrame que no tienes un corazón de museo.

Y olvida todo lo demás,

que este soneto no tiene derecho

a ningún lloriqueo.

La ciudad dormida

recomendable leerlo escuchando: http://www.goear.com/listen/2ff26da/la-vi-bailar-flamenco-andres-suarez

Creí que la ciudad sería distinta cuando vuelvas,

que te encontraría en cada calle,

que alguna esquina sería nuestra para siempre,

que tu risa vestiría al cielo con diamantes,

que tus ojos dejarían de ser tristes

o seguirían siendo tristes pero ya no estarían solos.

Creí que me paralizaría al cruzarte por ahí

acosada por un puñado de palomas,

que sabrías regar el vendaval y beber de la fuente,

que te quedarías hasta que abra la garganta

y de ella broten todas las sensaciones

que me ahogan de madrugada.

No imaginé tu miedo de volar o el mío,

que nos iríamos cerrando como damas de noche al amanecer,

que encontraríamos la forma de apagarnos.

Tu y yo, tan extintos...

Ya la ciudad es la de antes, aunque tú estés aquí

la ciudad sigue siendo la de antes, la de nada.

La mayoría de los días no salgo a buscarte

ni jamás sales a buscarme tú a mí.

Pero si te veo hay un imán y si el que juega es el azar,

entonces, devuélveme el aire.

Tan a medias vos y yo en esta ciudad dormida…

No me llores que ya eres mayor...

Si al abrazarme sentís la mitad 
de lo que yo siento al abrazarte,
la mitad de lo que siento en tu verdad
la verdad de la mitad al abrazarte, 
la mitad de tu verdad. 
Me quedo en esta orilla, 
tú te quedas en la otra, 
yo no te detendría, 
tu no me llevarías de tirones por ahí.
Un beso es una red y es más que eso 
si en verdad es un beso, 
ese beso que no nos dimos porque
entre tú y yo, crece un río. 


Por eso me quedo en esta orilla
y brindaré por tu sonrisa
como un espectador inoportuno
de último tren en la estación.
La mitad de tu verdad es mi mejilla,
aunque estés en la otra orilla
porque al mirarnos tu y yo
la mitad no es la verdad
de lo que sentís al abrazarme 
la verdad de la mitad es medio amor
y medio adiós.

- Ya vendrá otra vida me digo, 
ya vendrá otra vida...

tu fuego

Esta historia no tiene argumento:

entre la nada del principio y la nada del final

hay apenas un aleteo, una chispa, un ruidito.

Ni los creativos publicitarios sabrían que hacer con un ruidito. 

Buscan danzar el ritual alrededor del fuego,

cocer una fruta reseca de un árbol 

que no ha sido llamado aún.

Pero buscan... es subjuntivo, pluscuanperfecto,

potencial, es decir irreal, ideal, abstracto, 

manoseado por el sapiens de

un mono que apenas ha aprendido a tocarse la nariz.

Juntan ramitas, piedras, canciones,

material de combustión, nudo de la historia

pero no hay argumento.

Apenas despiertan la llama se extingue

a veces ni llegan a despertar menos a soñar

y a dormirse:  

no era una hoguera

sólo un dedo apretando la leva de un encendedor. 

Al fin y al cabo sólo miraré un cielo 5 estrellas...

Para contar a los mejores

me sobran de la mano seis dedos;

para hablar de amores,

ando huérfana de credos.

Por eso esta noche me puse a andar

y a cantar mi vals de desconsuelos,

convencida que una vez

que cantes para mí

habrá estrellas en el cielo.

El que toma y da, el que da y toma

despacio, contendré  el grito

que te reclama en un garito

que te acuestes a mi lado.

Si al fin y al cabo lo que vale

seguirá siendo un corazón

que ponga al sol en arrabales. 

Tengo los pies empapados de música y palabras,
peces voladores que juegan con mi pelo,
tengo estrellas de mar entre los dedos
y un cascabel azul buscando ser mi musa.

Tengo arroyo, escamas, hielo,
pedacitos de algodón como velero,
arena, canto, pulsaciones
y un río de tinta en un papel con eslabones.

Tengo agua para lloverte a cántaros
las mejillas, el pubis, el sexo,
para sumergirme en el redil de este hilo de baba
que tejen, como otro mar, tu boca húmeda y mis alas.

http://www.youtube.com/embed/nGeXdv-uPaw

"You think you are different, you may think you are better, you may think you are alone. But, you have to understand: we are one. 70% water in you, in me, in the planet. 30% matter, you know the matter is a lot of empty. We are a spark of fire, a flame, a spark of light.

You think we are different because you can`t see the true: ¡Wake Up! It´s not the game, the time is over.

Piensas que eres diferente, tal vez creas que eres mejor, tal vez, que estás solo. Pero tienes que entender: somos sólo uno. 70% de agua en vos, en mí, en nuestro planeta. 30% de tierra, sabes ya que la materia es sobre todo, vacío. Somos una chispa de fuego, una llama, una chispa de luz.

Piensas que somos diferentes porque no puedes ver la verdad: ¡Despierta! No es un juego, el tiempo ha terminado.

Mensaje de Los INVISIBLES, 31 de enero del 2012.-

Capítulo VI".

El Número Inconcebible

Para mirar, hay un momento en que los ojos deben retirarse para que nada sea visto, para dormir detrás de las pupilas.

Para saborear, hay un momento en que el gusto debe acariciar el paladar, la lengua, el interior de las mejillas, debe danzar con la propia saliva.

Para escuchar, hay un momento en que los oídos deben replegarse en el silencio, mecerse en él como un barco en alta mar.

Para oler, hay un momento en que el olfato necesita de los olores familiares: la propia casa, el barrio, el sudor de la piel que nos diferencia del mundo.

Para sentir, hay un momento en que el tacto debe acariciar el aire, el perfume de una flor, la humedad de un día de sol en un clima templado.  

Y después los sentidos, todos, deben abrirse de los espacios comunes a los espacios menos habitados, a los lugares inhóspitos, a los lugares que son refugio de otros.

Hay un tiempo limitado para ello, ya que con su paso, la memoria los va eclipsando. Y así como un viejo puede tener la virtud de la sabiduría, la sabiduría también puede ser una trampa. La trampa de la que salvan los niños, que tienen la virtud de la ignorancia. Mientras tanto los que estamos en el medio vamos alternando entre los caminos antiguos y los jamás transitados.  

Pero el mapa, nunca es el territorio.  Y frente a la misma bandada de pájaros podrás aseverar que fueron veintidos mientras otros se preguntarán dudando si han sido más de quince.  Por eso cuando alguien habla de LA verdad, yo desconfío. “Verdades caro mio” es la única manera en que podemos acercarnos al mundo.

EL Universo compartido siempre es aproximado dentro de un rango que va de diez a uno. Por eso en mi Argumentum ornithologicum sólo intento que los sentidos crezcan, que el mapa hable en otras lenguas, crea en otros credos, rece otros esperantos, mida al sol con otra vara. Al fin y al cabo sólo Dios sabrá cuántos pájaros vimos vos y yo, volando.

Fernanda Barbagallo a través de “Argumentum ornithologicum”

“Cierro los ojos y veo una bandada de pájaros. La visión dura un segundo o acaso menos; no sé cuántos pájaros vi. ¿Era definido o indefinido, su número? El problema involucra el de la existencia de Dios. Si Dios existe, el número es definido, porque Dios sabe cuántos pájaros vi. Si Dios no existe, el número es indefinido, porque nadie pudo llevar la cuenta. En tal caso, vi menos de diez pájaros (digamos) y más de uno, pero no vi nueve, ocho, siete, seis, cinco, cuatro, tres o dos pájaros. Vi un número entre diez y uno, que no es nueve, ocho, siete, seis, cinco, etcétera. Ese número entero es inconcebible; ergo, Dios existe “.

Jorge Luis Borges

Y conste que dice “cierro los ojos y veo…”
"Ciento volando de Catorce"  los llamó a Joaquín en su poemario y por supuesto al escribirlo,  los había liberado ya. 

El mapa nunca es el territorio; ergo, Dios existe. 

Poema X

Crees que el sabor a miel del sueño ha sido mentira,

sin embargo amanece y yo no he cerrado los ojos

por pensar en ti

o escribirte, 

por inventar unencantaserpientes

con un trocito de tu vida sumergida en mis dedos.

Si sigo así, 

hasta creerás que soy valiente

y entonces sí,

que te habrás equivocado, 

el primer error esgrimido para mí.

Pero ven, te presto una cadena, átame

promete lo imposible, deja caer un verso

cuando empiece a diluirme

pero mírame a los ojos

que los espacios vacíos habrán de llamarme para huir.  

En el amor

siempre me han faltado cojones

y este verso es otro atajo.

Aunque te confieso

que de todo lo que temo,

no hay temor más grande

a que me quites tú

la ropa. 

(Una mujer muerta de miedo es una ecuación indescifrable

no sólo para un hombre, también para esa misma mujer).

Run Forrest

Un día, no hace mucho tiempo o sí, depende de lo que cada uno quiera creer que es el tiempo y sus límites, las distancias que marca el ayer y el ahora. Entonces un día... que aún no ha ocurrido o que ya ocurrió o que está ocurriendo en este momento, un día, me enamoré de un Asperger.

Es como enamorarse de Forrest Gump y correr tras él una larga, larguísima carrera. El síndrome de Asperger es un derivado del autismo, que se caracteriza por un coeficiente intelectual alto,  por limitadas capacidades de interacción social, lenguaje no verbal inexistente o estereotipado, lenguaje verbal pedante, formal, enclavado en tópicos repetitivos y nula capacidad de empatía.

Nadie de su entorno sabe el diagnóstico, creen a lo sumo que es egocéntrico, excéntrico, extraño y desubicado. Ni él sabe el diagnóstico, alcanza a definirse como un nerd.  Pero es un nerd que ha logrado hacer amigos que no son de su misma especie y padecen los goces y los males de su amistad con verdad al cien por cien.

Yo lo he padecido igual, a veces me da risa. Y él sabe que no puede padecerme a mí, que no me entiende. La ironía, la imaginación, la metáfora, los sentimientos que me afloran como agua o como fuego se le escapan de la percepción. Más allá de lo tangible, de las matemáticas, de la constancia rítmica con la que entra en la música, más allá de eso, no ve nada, nada siente. Come lo imprescindible para respirar, calculo también que respira lo imprescindible para vivir. Pero a veces escribe relatos cortos y uno no puede creer que esas palabras nazcan de él.

Cuando leí sus relatos por primera vez lloré, cuando se lo conté no entendió qué le decia. Y a diferencia de esas veces en que me pregunta qué me pasa y me pide después de escuchar media hora que se lo diga en una oración, esa vez no me preguntó nada. - "No entiendo lo que me decis, pero no me expliques porque no te entiendo, sólo quiero que sepas eso". Y es clarísimo. Cuando una dice risueñamente a alguien que ha marcado los días de extrañarlo en una pared y señala  una pared que está en blanco y la otra persona voltea a mirar un par de veces a la pared y pregunta luego a dónde y una vuelve a decir, que es en una pared que está detrás de esa pared y esa persona se levanta y golpea la pared para ver si detrás hay otra... entonces una comprende de una vez y para siempre que cuando él dice no entiendo,literalmente no entiende aunque pueda leer obras de Borges, de Isamov, aunque pueda escribir como Dolina.

Y esa ingenuidad de los sentidos y esa ausencia de emoción es mágica. Porque detrás hay también una genuina ausencia de maldad, de daño, pura inconciencia del impacto de los propios errores en los demás. Hay una realidad clara y palpable de aquel que no miente un céntimo cuando  se define a sí mismo como un extraño.

Entonces le queda el cuerpo, inconexo, desarticulado, la mirada casi vacía pero esa necesidad tan viva de que le pase algo, de no caer.

De este lado estoy yo, su opuesto. Incapaz como he sido de observar las cosas concretas que el me vino a enseñar. Inobservables para mí, el día sin la noche, la noche sin el día, las apariencias, lo que está ahí. Siempre más allá, siempre con la mirada tan lejos o  tan cerca que la perisferia se consume en ella y desaparece.

Así nos encontramos, maestro y aprendiz, aprendiz y maestro. - Pahhh, la subjetividad no existe - y yo intento explicarle que lo que no existe es la objetividad.. De tanto discutirlo en saco roto, hemos llegado a una conclusión - yo no puedo pensar como vos y seguramente tampoco quiero pero te respeto así - le dije. - Capaz que es eso que me decís que somos re distintos porque de todas las personas que no entiendo vos sos la que entiendo menos- dijo él.

No es posible Forrest, correr tras tuyo la vida entera. Y yo también soy Forrest a mi manera. Por eso me he despedido ya o me despediré mañana y tal vez con un poco de suerte entre núcleos y subjetividades no recordemos nunca, ninguno de los dos,  habermos conocido. Aunque si en algo coincidimos es que ni vos ni yo somos Amigos del Olvido y que en ese lugar estrecho en que se mezclan la verdad y la locura pudimos los dos alguna vez juntarnos a jugar.

Tal vez tengas razón: "las historias de los falsos alquimistas son las únicas que pueden existir y el curso de alquimia teórica contiene fórmulas indemostrables. Salvo la objeción reivindicativa de que los guitarristas y  los poetas enamorados no necesitan a cambio una certeza. "La materia prima de estos audaces emprendedores no es plomo -como parecería a simple vista- sino esperanza".  

Y en eso también nos parecemos, vos y yo, no perdemos las esperanzas en ser mejores, aunque no lo logremos nunca. 

Gracias